Editorial La Zonámbula

Viento Habitable

2012-01-04T10:50:00.000-08:00

Ana Zambrano

Viento habitable de Raúl Caballero García (1952) es una antología que consta de treinta y tres poemas (algunos anteriormente agrupados en El agua inmóvil), perteneciente a la colección Pausa poética de Editorial La Zonámbula.

En la lectura de este libro se respiran varias de las estancias que conforman el movimiento natural del hombre. Por una parte, encontramos al personaje en el espacio del cual ha irrumpido al tiempo y la vida. Se hacen recorridos que van desde la ciudad del Sol hasta las calles de un San Juan que transportan al sujeto poético hacia las profundidades de Santa Tere, donde habrá de contemplar el nacimiento de un amanecer tan único como igual a todos los ya ocurridos.

A partir de lo anterior, habita en este viento de palabras la sensación vibrante de un cuerpo peregrino. El poeta escapa de sus límites citadinos y profana espacios sospechados o no, de sorpresa y aviso. La sustancia de quien se mueve regala añoranza, cansancio y también desahogo. Se trata de quien procura el cambio, lo vive y después trata de ponerle fin al regresar sobre sus pasos, teniendo como primer instinto de hacer, en nombre de la memoria de las tierras pasadas, una ansiedad que responde exclusivamente al frío de la soledad.

Ésta misma línea sigue la presencia femenina como ser causal de pasiones que motivan la afectación del hombre. Se describe aquí el llamado del deseo, la petición de poseer, la palabra que incita, el ritual que convence y logra el momento donde piel y alma se alcanzan y alzan hacia la suspensión de lo finito. En la poesía de Raúl Caballero se borda a la mujer que se ama y se tiene para, posteriormente, dejar expuesto el cuerpo y pensamiento de quien la ha perdido y vive su ausencia.

Vale la pena exponer tal realidad con sus dos vertientes. Por una parte, está la mujer lejana que duele y lastima la profundidad de lo sensible, acentuando la disforia de quien por ella es afectado. Hablamos de un lamento, un anhelo irrefutable de algo que se ha disipado. Es melancolía, agonía desesperada. Además de esto, se encuentra la ausencia que fortalece y revienta el amor, la distancia que es dolor y reclamo. Amor y muerte. Deseo que abre grietas y detiene la razón más no la cordura: “Sin casi todos pero sobretodo sin ti”, dice el poeta en un canto dirigido al ser amado, de inteligencia y distracción, de manos que recuerdan, de cuerpo que responde, de alma ofrecida y corazón cuya sangre es derramada. Ella, la que se tuvo pero ya no más… Ella, la mujer de Nunca.

En el óleo pincelado por Raúl Caballero García dentro de Viento habitable se establece, finalmente, la sentencia de que “nuestra tristeza siempre ondeará por el mundo”. Afirma que al llegar la entrega se deseará la ruptura, que al tener lo noble se buscará el caos, aquello que corroe porque perturba. Amar para terminar con el deseo y después seguir amando, seguir buscando, aquí o en cualquier otra parte, hasta que se deje de vivir, sin importar nada más, como causa fundamental del hombre y la vida, cuya dualidad siempre estará atravesada por una discontinuidad que establece la existencia y su movimiento.

Si se trata de un lugar, de una mujer, una ambición o un anhelo, el sujeto poético seguirá buscando, seguirá encontrando y seguirá perdiendo. Lo relevante de estos poemas reside en el recorrido realizado por el hombre, el cual le permite conocer todas sus facetas, jugar todas sus cartas. Ésta es, quizá, la mayor gracia de Raúl Caballero: exponer al hombre como poeta, o lo que es más, exponer al hombre dentro del poeta.

Textos de Cintia Salazar

2011-12-30T16:42:00.001-08:00

Textos de Cintia Salazar

Trance

Mi garganta y cabeza quieren explotar, mi columna quiere salir para expresarse, quiere que la vean, mis papilas salivan en exceso, me mareo. Hay una barrera, una sola, qué es. Mis ojos están bien abiertos, en demasía, mis pulmones jalan aire, hay un poco de fuego en ellos. Mis manos… mi mano izquierda se retuerce y mis dedos se crispan, un pequeño dolor en mi frente, dentro de mi cabeza en el lado izquierdo ¡iaaaaaaa! ¿y esta risa? primero la trunco con mi mano izquierda mientras mi derecha escribe, ha escrito sin parar, a veces sin que los ojos miren. Mi mano izquierda toca mi pecho, un pezón fresco y duro, mi sexo tibio, suave, su textura invita a la caricia. Podría continuar, estoy conectada con el todo, con La Dios, con El Diosa, la dualidad en todo, extremos opuestos que se unen para ser la unidad, la misma cosa.

Mis ojos miran el todo aunque físicamente está la pared blanca y la cortina azul, mi cabeza mira al infinito, al todo, a la unidad, soy parte de ello, mi columna encorvada lo sabe, estoy a punto de unirme, hay una barrera, oh. Mis manos al unísono tocan mi cabeza, los dedos entre mis cabellos, mis labios y saliva. Mi mano izquierda se toca a sí misma, mis ojos se entrecierran, respiración acelerada, oh. Dedos ansiosos, sobre todo pulgar y anular, que se frotan fuerte sin cesar. Dientes apretados, mi estómago…calma... y ya!

Santa

Vendo mi alma que cuesta un peso mas gastos de envío,

te la cambio por productos de comercial en vivo.

Mis pestañas más largas y mi cintura más fina me volverán divina.

Todo en mí está mal por nacimiento,

debo ser otra desde los pies hasta el cabello.

Lo bueno es que existe mi remedio,

o al menos eso es lo que me dijeron.

Señora caja idiota, te idolatro como tu tocaya,

dame tu cura que ya no soporto este horrible color de cara,

quiero ser en cinco minutos yo más blanca.

Oh caja idiota, no distingo la verdad o la mentira,

será por ignorancia o será por cosa mía.

Estoy tan vacía,

necesito llenarme con lo que tú dices que me dará vida,

estoy tan vacía,

dime qué hacer oh santa mía!

Sin victoria

Para qué necesita el universo una guerra entre países si mi propio ser está en guerra infinita. Todo es perfecto, sin embargo no lo acepto. Naturaleza humana insufrible, inconforme, terca y contradictoria, cada persona lucha dentro de sí las mas infames, violentas y destructoras batallas, pobre humanidad dividida justo por la mitad.

Ocho veintiocho

Son las 8:28, puedo hacer que los días sean tan iguales uno al otro al grado de volverme un poco loca por el hecho de pensar que vivo siempre el mismo día. Mi vida no avanza y no cambia que a las 9:00 deba salir para el trabajo, sin embargo, siempre resulta que hasta rutina es la tardanza porque invariablemente y sin esperanza a las 9:15 salgo de casa.

Una poesía elemental que pertenece a la cosmogonía del aire: Viento habitable, de Raúl Caballero García.

2011-12-13T09:52:00.000-08:00

Por Azucena Hernández

La primera impresión que nace al tener el libro Viento habitable (La Chintola, La Zonámbula 2011), de Raúl Caballero García, en las manos, se dirige directamente a la vista ya que la imagen de portada es un elemento para-textual importante, el cual siempre colabora en ofrecer un horizonte de interpretación al lector. Esta imagen es un fragmento del óleo Corazón inmigrante, de Waldo Saavedra. Representa un corazón alado cuya trayectoria, precisamente, se encuentra proyectada en la lectura de los poemas, en la atmósfera de lo habitable y lo cotidiano; de ahí el título, bastante acertado en mi opinión, que en conjunto con la pintura logra configurar en un todo el poemario de Raúl Caballero García.

La voz poética que vive en esta obra es una voz migrante que ha pernoctado en diferentes ciudades, con estados emocionales y de conciencia acordes al espacio que canta. Sean lugares íntimos o externos, reales o imaginarios, tanto de México como de Estados Unidos, hay un itinerario de viajes discernible a lo largo del libro. Así dice el poeta con los versos:

He vuelto de un viaje donde los días y el aire

hicieron crecer un absurdo desapego

altaneros incendiaron el eco de mi voz (42)

Es una voz conmovida por las implicaciones del viaje. Las piezas que en él muestran el ‘espíritu migrante’ (como el mismo poeta lo ha denominado) son, quizá, un tumbleweed “entre coyotes”, la imagen que recorre todo el poema. Y el matorral migrante avanza así sobre el desierto para sublimar, en el trayecto que el viento provoca, los sentimientos de soledad, melancolía y ausencia:

matorrales fantasmas

que dejan a su pesar la raíz en las grietas de la tierra

en la llanura el viento los arrastra de un lado a otro

cruzan los desiertos del Norte

con la indiferencia de los perros salvajes

matorrales resecos

compañeros de las ventiscas de arena

sinónimos de soledad (43)

Es también el viento habitable el que transporta y arrastra a ras de tierra a esta planta que, como la voz del poeta y el poema mismo, suelta su semilla en la diáspora. Porque, finalmente, la verdadera poesía es aquella que algo le dice a su lector con la evocación de imágenes y sentimientos a través del lenguaje. Es así como la poesía se afianza en quien la recibe, es entonces cuando comienza a ser germinada.

El motivo del viaje en la poesía de Raúl Caballero siempre es fructífero. El itinerario nos llevará también por ciudades que se quedan grabadas en la memoria y en el corazón, como lo es “Tita sin fin, blues”, poema melancólico que cuenta una pequeña historia motivada por la espera y la soledad. La voz poética añora el regreso de la amada, y en la preparación del recibimiento y la bienvenida se intuyen o imaginan el equipaje y los recuerdos de ese tú amado hacia quien se dirige el poema:

Saltimbanquis aturdiendo el aire/

payasos con metáforas en versos y manos/

trovadores jazzistas dándole un concierto callejero a ti

y a tus amigas después de la cena/

el nieto del blues y su abuelo negros que te hicieron

llorar en la plaza/

el canto de los niños que te iluminó en la catedral/

la soledad del hotel/

Todo, cada escena, es equipaje para este blues (21)

“Guanatos, río de piedras” es una fina pieza que narra el trayecto en un paisaje invernal que no únicamente permanece en lo descriptivo: el poema es una postal interior que, a fuerza de la repetición de estructuras y de metáforas novedosas, logra retratar un estado de la naturaleza tanto como el de una conciencia receptiva y sensible que retorna a un lugar cuya carga emotiva evoca los orígenes. “Guanatos, río de piedras” simboliza, en esta bitácora poética de cartas y de postales, de confesiones y esperas que es Viento habitable, el viaje mítico de un nosotros a un lugar que parece ser, al mismo tiempo, de la vida y de la muerte. Así lo dice el poeta:

Nos adentramos hacia el río de piedras adonde hemos de volver

Los harapientos árboles crepitan en la noche su desnuda osamenta

Los harapientos árboles alucinan el incendio del bosque

sueñan cataratas de pájaros

rayos del sol

su falta de razón disemina los insomnios

Sus descarnados dedos

reciben de la luna un puñado de recuerdos (51)

La poesía de Raúl Caballero en Viento habitable es, por principio, una poesía elemental. Con esto quiero decir que, si bien a veces se muestra contemporánea y hace referencia al universo urbano, cotidiano e íntimo, los elementos naturales, especialmente el viento y el aire, tienen una presencia constante en todo el poemario. El viento o las metáforas aleves o etéreas otorgan cohesión semántica a esta colección de poemas.

“Dafne poseída” es la pieza que abre Viento habitable, poema de una delineada sencillez y un lenguaje espontáneo. En él se le da al lector una probada de lo que viene luego y que he mencionado antes: el logro de transmitir en imágenes la simbología de un elemento natural y violento como el viento, el cual finalmente se ve domesticado por el amor, pero esto no lo hace pasivo, sino que, en la unión con lo erótico, su expansión es absoluta:

me enloqueces y te penetro

te arrebato

me hundo en tus aromas

alcanzo tu néctar

y al final

tu dulzura

me vuelve música de flauta

aire acondicionado

tu deleite, frágil Margarita (7)

La poesía de Raúl Caballero, entonces, adquiere la metáfora de ser etérea y de pertenecer a la cosmogonía del aire. Así, la poesía salva la duda, ilumina la sinrazón y el temor, se vuelve “traductora del olvido”. El viento es la voz poética con su vértigo de palabras, pero tampoco debemos olvidar que, simbólicamente, el aire es el medio propio de la luz y del vuelo, de la comunicación entre la tierra y el cielo, entre la memoria y el presente. Por eso, Viento habitable también es poesía amorosa, y en este sentido, el amor se convierte en un viaje de dos, de esperas y de reencuentros, de compañías y de nostalgias, de tristezas compartidas. Así lo dice el poeta en “Carta”, poema que, como el título lo muestra, es la confesión amorosa de echar de menos al otro:

Ayer tiré mis huaraches viejos y tus zapatillas blancas, juntos

iban en una bolsa de Sun Harvest

me sentí sumamente humble con ellos.

Mis labios extrañan tus manos y tus piernas

mis manos extrañan tus nalgas y tus pechos

mis dientes extrañan tus labios y tu entraña

mis ojos, tu alma

mi corazón tu mirada

mi soledad la tuya

aguárdame Ita/(29)

Existe una riqueza de sentimientos y conceptos que el poeta capta a través de recursos como metáforas, símiles, repeticiones, la inclusión de giros novedosos e imágenes que por salirse del lugar común atrapan al lector y reconfiguran el sentido de esta poesía que, como el viento, trasciende las fronteras, tanto regionales como íntimas y temporales. Es entonces cuando escribir se convierte en un acto para acortar distancias porque representa una forma de volar y unir así la soledad propia con la soledad de la otredad.

Azucena Hernández estudió la Licenciatura en Literatura Hispanomexicana en la Universidad Autónoma de Ciudad Juárez (México). Cursa la Maestría de Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Texas en El Paso, en donde es miembro del consejo de redacción de la Revista de Literatura Mexicana Contemporánea. Ha publicado cuento y ensayo en revistas mexicanas y norteamericanas. Esta reseña se publicó originalmente en Somos en Escrito, revista en la red: somosenescrito.blogspot.com.

Praderas silenciosas

2011-10-20T19:47:00.000-07:00

Segunda presentación del libro Praderas silenciosas

Por Luis Eduardo García

En una conversación que tuvimos hace poco, le comenté a Álvaro que Praderas silenciosas es uno de los libros escritos por un poeta de mi generación que más me han gustado en mucho tiempo. A pesar de ser su primera publicación, hay un trabajo muy cuidado en cada uno de los poemas que lo componen, así que creo que Álvaro decidió saltarse la etapa de inmadurez en su escritura (o al menos decidió no publicarla, como muchos poetas, incluyéndome, sí lo hicimos) y nos presenta una obra sólida y plenamente disfrutable.

“La memoria, entre apagados muros

—en la violenta calma del hospital dormido—

recuerda la roja espuma de la herida”

Es el principio del libro, tres versos que nos avisan lo que está por venir. La memoria que es y será siempre una herida, un corte que aparentemente se ha difuminado con lo años, pero que puede emerger en cualquier momento sin que lo esperemos; como un destello. La memoria de la cual brota una espuma roja y que se convierte luego, casi inexplicablemente, en poesía.

Hay un dolor tenue que recorre las páginas de Praderas silenciosas, “el silencio y sus navajas” que cubren todo de un blanco que produce frío. Sería caer en facilismos reducir la poesía de Álvaro a las influencias de Viel Temperley o Antonio Gamoneda, que desde luego están ahí, pero a las cuales quisiera dar poca importancia, finalmente, recordando a Kristeva, se puede decir que todo texto es la absorción de otro texto y sí, de alguna manera, todo es asimilación. Lo importante es cómo se da esa asimilación, en el caso de Álvaro Luquín se puede percibir un tono natural orientado a cierto registro poético que logra con sorprendente sencillez un efecto emocional en el lector. Los poemas aquí escritos no son meras construcciones verbales que busquen el tan mencionado rigor formal o por lo contrario, el canto. Los poemas de Praderas silenciosas fluyen tranquilamente, sigilosos, dejando la sensación, como casi toda la buena poesía, de que hay mucho más que lo que captamos de manera inmediata.

Se lee en uno de los textos:

“¿Por qué permanezco ahí

en la frialdad

con lágrimas de la realidad borrosa?”

Probablemente porque esa es la condición de su escritura: el sujeto poético helándose voluntariamente mientras al fondo sucede la realidad difusa. A manera de otras entidades (más reconocidas), la poesía también actúa de formas misteriosas.

He hablado de blancura, sin embargo no todo es blancura en el libro, hay momentos en que se produce un efecto análogo al del claroscuro en la pintura. En la segunda sección, llamada “Sombras”, encontramos un cambio considerable en el “color” de los textos, en su renuncia a esa aura vaporosa que rodeaba a los primeros poemas. En “Sombras” encontramos al cuerpo, a la suciedad, la vuelta irremediable a las vísceras y a la enfermedad. “Tal vez la existencia es un lienzo negro”, dice el poeta. El dolor callado aumenta su registro por un instante. El paisaje se oscurece.

Y después de la tempestad… ya saben lo que pasa. Las “esporas de dolor” se van un momento o tal vez se ocultan y hay espacio para un poco de fulgor (de nuevo el claroscuro). En “Sólo la luz, el silencio”, tercer apartado del libro, el poeta parece claramente hablar a Dios, ¿pero qué pasa cuándo se habla a Dios? ¿Acaso no siempre queda una esquirla oscura que intenta decirnos que en realidad estamos miserablemente hablando solos?

“Hace mucho tiempo que no te escucho en el murmullo de la tarde.”

Si Dios se ha ido, entonces nos encontramos solos de nuevo y el frío es una estación perenne. ¿Cómo llenar el vacío de Dios? ¿Cómo se llena un vacío infinito? parece decir Luquín en sus versos. La respuesta es muy cruda: sólo queda espacio para la muerte. Pero no quisiera cerrar el texto de manera tan escalofriante, por fortuna hay un último apartado, cuyo nombre “Comportamiento (actual) de especies extrañas” nos toma por sorpresa. En esta parte del libro nos encontramos con una voz más pesimista, que habla con la presteza del que sabe algunos secretos del mundo, vedados (a veces voluntariamente) a muchos hombres.

Escribe Álvaro:

“las plegarias que son lágrimas

no humedecen a los ángeles”

Y no, ni siquiera logran conmoverlos. Los ángeles han visto demasiado. El sujeto poético ha visto también demasiado y su desgaste es visible. Describe el mundo ya sin el entusiasmo del neófito. El dolor que impregnaba sutilmente todo el libro se ha convertido en una delgada escarcha que lo cubre todo.

Tal vez envejecido, duro, el “yo lírico” de Praderas silenciosas es libre al fin y puede, despojado de todo, dormir de día. En voz de Álvaro:

“No quiero saber más de mis palabras.

Confunden mi cuerpo en el secreto

y contaminan los jardines.”

Praderas silenciosas

2011-10-20T19:43:00.000-07:00

Discurso de presentación para Praderas silenciosas

Por Jorge Ocaranza Velasco

Álvaro Luquin ( Guadalajara, 1984 )

Tiene estudios en artes cinematográficas y un amplio conocimiento de la literatura, la poesía y la filosofía clásica y contemporánea, pero antes que otra cosa debo decir sin rodeos que su visión del mundo y su amistad han sido para mí fuente permanente de asombro y admiración, lo que acentúan el honor que me embarga al poder presentar su libro y compartir con ustedes el acto sensacional de saludar un ejemplo digno de poesía joven.

Praderas silenciosas es la Ópera Prima de Álvaro Luquin, trabajo de grata factura que ha sido realizado con paciencia, precisión y sabiduría poética. Su trabajo es resultado de infinitas decantaciones,

reelaboraciones y podas en la forma que atienden a una delicada y feroz preocupación por el discurso literario.

Al cruzar palabras con él, lo que sorprende de inmediato es su concepto unitario e integrador de vida y poesía. Es imposible hablar con Álvaro sin que surjan entrecruzamientos verticales y transversales de una reflexión y una pulsión entre nociones profundas signadas por la poesía. De manera natural, surgen en su discurso reveladoras y significativas alusiones contemporáneas al pensamiento de Artaud, Gamoneda, Valery, Pacheco, Keats, Shelley, Poe, Baudellaire, Paz, Villon, también de Kawabata, Pitol, Mishima, Bellatin, Murakami. Pero tambien Zambrano, Sarte, Camus. Y por si esto no fuera suficiente, hay dentro de él destellos de música, cine y vida.

Un día de a mediados del 2009, mientras yo salía de mi departamento y le daba vueltas a la llave para salir a la calle, me topé en medio del pasillo con la improbable presencia de un joven alto, copetudo, delgado, lentes y accesorios negros, de piel casi transparente y que de primera impresión parecía salido del centro mismo de una película de Godard. Lo que me llamó la atención fue cierta actitud muy anterior al acto verbal que no puedo sino describir como una manera muy suya de estar “frente a” y que se manifestaba sobre todo en el hecho de encontrarse “a punto de”. La presencia de Álvaro es de aquellas que se hacen no solo sentir, sino, curiosamente, presentir y que se mantiene por mucho tiempo incluso cuando él se ha ido.

Como toda presentación de libros, es ésta una invitación a la lectura. Por ello yo quisiera decir desde aquí que pasen a escuchar lo que Álvaro en sus Praderas Silenciosas ha revelado acerca de un mundo poético que gracias a este trabajo existe ahora de una manera sensible para todos nosotros.

El poemario PS se compone de 36 poemas escrito en su totalidad con un lenguaje que podemos caracterizar como preciso, culto, delicado, inteligente, pero sobre todo, sensible e imaginativo, esto es, poético.

Existe una definición del arte y la poesía que me gusta mucho y va unida a lo que aquí intento nombrar. Es una definición que fue elaborada por formalistas y estructuralistas rusos, donde caracterizan a la poesía y al arte en general como una forma especial de pensamiento en imágenes. Pero además de este pensar en imágenes, está el goce puro del sonido de las palabras, más allá de su sentido, mediante una articulación especialmente armoniosa de los órganos del habla. Los sonidos no son sólo algo accesorio a la significación, sino que los sonidos tienen un significado autónomo. Decir esto de lo poético, como hicieron los estructuralistas y formalistas, no es poca cosa.

¿Hacia dónde apunta el discurso poético de Praderas Silenciosas? Para contestar esto, hemos de preguntar directamente a los poemas y al libro mismo, y una forma de hacerlo es acudir a las resonancias simbólicas de sus palabras titulares.

La obra clásica El Diccionario de los símbolos de Jean Chevalier y Alain Gheerbrant, nos dice que el silencio y el mutismo tienen significación harto distinta. El silencio es un preludio de apertura a la revelación, el mutismo el cierre a la revelación, como rechazo o como castigo. Además, nos informa: El silencio abre un pasaje. El mutismo lo corta.

Según las tradiciones hubo un silencio previo a la creación y al final de los tiempos habrá el silencio. Es decir, que el silencio envuelve los grandes acontecimientos, mientras que el mutismo los esconde. De aquí parten las díadas Silencio-Grandeza y Mutismo-degradación.

Otro hilo de interpretación para el silencio lo constituye la visión monástica que concibe el silencio como un ritual de gran ceremonia. Dios llega al alma de quien hace del silencio una fortaleza, pero hace enmudecer al que se disipa en charlas... Es importante lo que hablamos, lo que callamos y, en especial, la conciencia de ese silencio que rodea y preludia el acto mismo del nombrar.

Praderas silenciosas tiene todas estas resonancias del silencio, unidas a las que desencadena en nuestra mente y nuestra imaginación la noción de espacio. Un espacio que se extiende en el silencio hacia todos los sitios, internos y externos. Un espacio (esas praderas) que en espiral se desarrollan en medio del silencio que precede al acto poético.

¿Cómo se articula el contenido del PS? En cuatro secciones y un exordio, se alinean diferentes momentos del discurso poético, el cual transita impulsado mediante cierto fraseo rítmico caracterizado por verso de métrica libre en donde alternan frases poéticas de verso único, verso pareado, tercetos, cuartetos quintetos y sextetos, con una clara preferencia estadística por las frases de verso pareado, los versos únicos y los tercetos, en ese orden.

Las secciones son:

Exordio / 6 poemas

Sombras / 15 poemas

Sólo la luz, el silencio / 15 poemas

Comportamiento (actual) de especies extrañas / 10 poemas.

Solo en la última sección se añaden, a manera de claves semánticas, título a los poemas.

En la apertura de Praderas silenciosas, encontramos una cita que señala la clave de lectura para el poemario. Un acorde musical, la luz, la memoria, blanca locura. En el primer verso la memoria nos advierte de la presencia de una calma violenta en los recintos a los que vamos a entrar. Es a la vez una invitación y una advertencia.

Siguen a la cita seis breves y bellos poemas en donde aparecen revelados los sujetos poéticos que habitan el universo de estas praderas.

La memoria

apagados muros

la violenta calma del hospital dormido

la roja espuma de la herida

la bata blanca volando

marchitos laberintos

extrañas circunstancias

puertas

Jerusalén hospitalaria

la cruz de la sala

el pabellón más claro del otoño

el silencio de las navajas

el ángelus del cuerpo

las manos

los cabellos

la cánula

la sábana

nubes enfermas

la noche

el aroma

la región

mi voz

la frialdad

lágrimas de la realidad borrosa

los terrenos de la furia

la razón enardecida

cielo

repeticiones de lenguas

jardines líquidos del crepúsculo

golpes de castigo

delito postergado

grandes ojos de aluminio

toda idea en su esplendor

claridad de mi locura

confusión de los espejos

Estos sujetos articulan su ser actante mediante un verbo en tiempo presente.

Abren-arden-acarician-sacan-desaparecen-llegan-adelantan-congelan

Recuerda-indica-resbala-arrastra-calla-

Permanezco-ardo

Entre este preámbulo y el poema final, se elabora de manera orgánica un discurso que no permite la indiferencia y que nos cuestiona acerca de las capacidades de la poesía para nombrar aquello que se nos escapa de otro modo con el lenguaje no poético. En el último poema, “Laureles Enfermos”, Álvaro recupera un verso en donde Antonio Gamoneda dice: Recuerdo el día en que los caballos aprendieron a llorar. A partir de ello, Luquín nos propone la imagen de la noche fría. Cuando el silencio se transforma en mutismo. La imagen de la noche fría del fin de los tiempos. Ahí dice:

Ignoro si los enigmas

los laureles enfermos

los niños desbocados

dieron

la orden de callar al mundo.

Esto es solamente un pálido preludio de lo que contiene el libro, ya que no puedo ni quisiera intentar agotarlo, ni debo gastar tiempo para la lectura que en realidad importa, la que hoy nos convoca, la lectura de poemas del autor de estas Praderas silenciosas.

Nubes que pasan

2011-10-17T20:22:00.000-07:00

Nubes que pasan

Óscar Tagle

Un poeta no escribe cuentos, no es ninguna máxima. Un poeta escribe. Los cuentos aparecen en su escritura, en su ritmo y en su pausa, que es aliento, respiración. Si algo se percibe al empezar a leer, por cualquier punto, desde cualquier ángulo, este conjunto de relatos de Ernesto Flores, es la serenidad, entre palabras, frases, líneas, pero sobre todo cortes. Esto es, la forma como un manojo de quietudes, los silencios bien distribuidos del oído que se escucha a sí mismo.

Lo primero que provocan es la sensación de madurez en el tejido verbal, la tensión, la seguridad que va fluyendo entre imágenes que pasan como nubes o recuerdos y componen cada pieza. Eso se percibe entre las historias contadas.

A la forma de estos seis cuentos que contiene el libro, no tengo duda, se llega por contagio, por gusto, una forma de inercia en que se lleva al lector siempre por un cauce seguro, apuntalado por sensaciones-secuencia provocadas, subrayo, por las imágenes que son nubes que son recuerdos, y que por lo visto, pasan para irse quedando en los ojos del que lee.

La narrativa del poeta habría que decir. El pulso del narrador, su poética. Escribir un cuento desde la voz del poema. Dice el narrador del cuento Dignidad:

Creo que mi madre me observaba desde la botica. Busco distracción. El calor es cada vez más insoportable. Me desacostumbré a este clima. Nomás faltan los diablos con su cucharón. El pueblo se encuentra enclavado entre la concavidad del cerro y el río caudaloso. Ni una ráfaga. El viento está muerto. Fumigaron con flit; los mosquiteros estaban rotos. Nadie duerme la siesta, porque esto es un horno. La nube de zancudos chilla sus violines cerca de nuestras orejas.

Es quizá la memoria del autor como mancha que se esparce en distintas tonalidades, despliega un dejo de vivencias, o marca una visión, nube en un pincelazo; dice más adelante el narrador del mismo cuento:

Hace ya quince años. Vine al pueblo para recoger un acta del registro. Estoy en el cerro. Lejana, veo la botica que fue la nuestra. Hoy es de mi cuñada. Permanezco acuclillado y sueño. Avanza la mañana. Desde la altura ya no recuerdo a nadie. Intento imaginar viejos rostros. Es inútil. Diminutos los portales. Pesadas, suenan las horas. Estoy solo. Todo calla, está inmóvil. Mi madre, ante mis ojos termina por desintegrarse.

Y el yo lector no hace sino imaginar al autor mirándose. El panorama de la vida en un cortísimo metraje.

Un plano desde el que se ve un cúmulo de niños, un juego de canicas, una cuerda para saltar, la competencia entre los sexos, el pique, los códigos de la infancia, su lenguaje, el amor a cualquier vista pero desde el balcón, que da nombre al relato, y con macetas. La primera muerte se olvida menos que el primer amor. Parece recordárnoslo el niño Ernesto Flores, o es que el noviazgo entre el primer amor y la primera muerte son inolvidables.

Memoria que pasa como nubes, lugares, las experiencias más arraigadas. Las nubes van tomando como los recuerdos diferentes formas, las hay veloces, otras pasan lentas, otras se quedan en el instante memorioso.

Qué puede ser la fidelidad sino una lealtad entendida a modo, a conveniencia de las pasiones encendidas por el fuego. Un cuento en fuga, un hombre hasta probado y todo. Se aquerencia uno, se entiende, hasta que una prieta curvilínea, bajita, con los guardafangos bajos, gruesos muslos y casadera se atraviesa en el camino. Los celos salen a escena y la inocencia deja al relato oliendo a pólvora.

Un hombre que se contempla desde el espejo, los ojos de la noche, una mirada a las arrugas que les salen a los niños con el tiempo. La rivalidad en amores es la que conduce la curiosidad y que se va revelando en el trayecto del relato. Escritura y contemplación, los sueños como nubes que estremecen al autor, al personaje. El espejo es el que finalmente, estremecido, contempla.

El poeta es un fingidor, dice Fernando Pessoa. En los diferentes hechos escritos en Nubes que pasan el poeta es un narrador. Ambos en estos cuentos comparten la intensidad, la precisión en la manera de contar y el efecto que causan; el resultado es una visión con diferentes ritmos, los suyos intencionales y provocados; no se trata de flashbacks insertados en las historias, sino de escenas que se ven, al leerse, como un cortometraje con las palabras justas. Nubes, al fin, que pasan, pero quedan en al memoria del lector. Ese efecto y un irremediable aroma a nanches.

Nubes que pasan

2011-10-17T20:14:00.000-07:00

Nubes que pasan de Ernesto Flores

Jorge Orendáin

Editorial La Zonámbula inició a mediados de 2007. Recuerdo muy bien que una de mis ilusiones era publicarle un libro a Ernesto Flores, ya fuera de poemas, de cuentos o de ensayos. Desde hace más o menos 10 años, el maestro me platicaba de sus cuentos, pero no lo notaba convencido de publicarlos porque decía que no eran textos de buena calidad. En más de alguna ocasión quise buscarlo para regalarle algunos libros y preguntarle si le gustaría publicar con nosotros. Pero la diosa Desidia no me dejaba. Afortunadamente, el azar rondó por los andares de Alma Vidal, quien nos invitó a que publicáramos el poemario El agua pasa pero el cauce queda. La ilusión de publicarle a Ernesto Flores se cumplió. Ahora, año y medio después de esa publicación, surge Nubes que pasan, primer libro de cuentos publicado por el maestro, que también tuvimos el privilegio de editar.

No está de más decir que pocas semanas antes de enviar este libro de cuentos a la imprenta, Ernesto Flores me dijo en su casa: “Sólo tengo dos últimas ilusiones: que salga el libro sobre la obra y vida de Alfredo R. Placencia que editará el Fondo de Cultura Económica, y que salga este mi primer libro de cuentos.” Desde luego, para quienes hacemos esta editorial, y sé que para Alma Vidal también, estas palabras nos dan mucha satisfacción. Estos dos libros ya están publicados.

Tuve la fortuna de conocer al maestro Flores en su casa a finales de la década de los ochenta. Para mí ese día me abrió muchas puertas en el mundo de la literatura, además de que empecé a conocer la trayectoria y vida de don Ernesto, en especial su excelente trabajo como editor, maestro y gran conocedor de la música. Nunca olvidaré la grata impresión que me dio ver tantos discos y libros en la pared de su casa, y sobre todo la siempre amable Carmen, su esposa.

Pocos son los maestros con quienes uno se identifica en diversas facetas, tanto de vida como de oficios. Con Ernesto Flores me he identificado, y aprendido mucho, con su trabajo como editor de revistas y de libros, con su poética y con la docencia. Él quizá no lo sabe, pero constantemente recurro a observar las revistas que ha editado, con el fin de “plagiarle” algunos aspectos de diseño, de contenido, ilustraciones y demás. Pero no ha sido fácil copiarle su precisión de palabras, en sus imágenes y ritmos de su poesía. Ni tampoco ha sido fácil tener su gran talento para conversar, en especial cuando recuerda anécdotas que tuvo con grandes escritores y músicos de México, y lo mismo con sus historias de viaje.

Los poemas de Flores se construyen con palabras precisas, llenas de cadencia y cobijadas de un tinte nostálgico. De su obra poética me gusta la brevedad, su música interna, sus símbolos y su callado decir. No es fácil señalar en pocas palabras los temas más importantes en sus poemas, pero puedo decir ahora que indaga la parte oscura del hombre, los aspectos cotidianos, personajes, infancia, reflexiones sobre la vida, una crítica a la modernidad, el amor y desamor, la nostalgia, el pasado, la esperanza, la muerte y la palabra misma.

De sus cuentos que ahora presentamos, me agrada la sencillez para narrar historias. Con pocas palabras retrata con claridad a sus personajes y espacios. La constante en estos seis cuentos que conforman Nubes que pasan, son historias que hablan de Santiago y de Tepic, especialmente. En ellas, don Ernesto nos traslada a recuerdos de la infancia donde es clara la nostalgia de aquellos ayeres. Con excepción del primer cuento, “La Guadaña”, no es complicado adivinar que las historias tienen tinte autobiográfico. Varias con finales tristes, y con personajes envueltos en infidelidades y desengaños; muchas, con un lenguaje que linda con la poesía, con un ritmo que nos envuelve en sus pausas lentas, precisas. Quienes han tenido la oportunidad de conversar largo y tendido con el maestro, sobre todo cuando recuerda momentos de su vida en Nayarit, podrán descubrir lugares y personajes que merodean estas historias.

Muchas generaciones estamos agradecidos con Ernesto Flores por su siempre puerta abierta para recibirnos en su casa o aceptar una larga charla en algún café de la ciudad. Gracias, maestro, por compartir sus pasiones, por mostrarnos tantos caminos a través de la poesía, la narrativa, la música, los libros, la enseñanza y la investigación.

Don Ernesto es un héroe de la cultura en nuestro país por sus revistas, por el trabajo de investigación y por abrir varios caminos a las nuevas generaciones. La Universidad de Guadalajara lo nombró maestro emérito y hace tres años lo reconoció con el premio Juan de Mairena, y pocos años atrás el gobierno de Jalisco le concedió el Premio Jalisco.

Pero el mejor galardón, sin duda, es que su obra poética y narrativa y su trabajo como investigador, editor y melómano es seguida por muchos jóvenes.

Para mí es un honor ser más allá de uno de sus aprendices. Me sé su amigo.

Sin duda, es un privilegio ser parte del libro Nubes que pasan que con mucho entusiasmo apoyó Alma Vidal, coordinadora de literatura del Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Nayarit.

Siempre serán muchas las palabras, anécdotas, personas y viajes que se entretejen en el pasado de una amistad. Hoy no es fácil decir tantas cosas. Pero sí es fácil extender nuestra admiración a este maestro y amigo, y a todo ese gran universo que ha construido en su vida.

Muchas gracias.

14 de septiembre, Tepic, Nayarit, 2011

Casa Mueso Amado Nervo

Los Zonámbulos

2011-10-09T08:47:00.000-07:00

Actualmente, el equipo de trabajo está integrado por:
Jorge Orendáin, dirección editorial
Sol Ortega, diseño y diagramación
Cristina Quezada, cuidado editorial
Fernando Toriz, administración y contabilidad
Ana Zambrano, difusión, cuidado editorial

A los editores de La Zonámbula nos interesa que cada título llegue al mayor número de personas, por lo que nuestros libros se distribuyen en las principales librerías de Guadalajara a un precio muy accesible para el público en general.

Jorge Orendáin:
e-mail: orendain67@yahoo.com.mx
Sol Ortega:
e-mail: sol_or84@hotmail.com
Cristina Quezada:
e-mail: cristinaquezada@hotmail.com
Fernando Toriz:
e-mail: imaginario13@hotmail.co

Ana Zambrano:

letras1989@hotmail.com

Zonambulantes-Textos de Ana Laura Gutiérrez

2011-08-27T19:43:00.000-07:00

Ser

Enclaustrarse
verterse en sí mismo
renacer
descubrir el cierre de caminos.

Volverse semilla
plantarse en los propios suelos
florecer en tí.

Fluir con todos los caudales
arrancarse la piel
correr por tu pradera.

Avances medicinales

Los médicos quedaron atónitos. Al comenzar la cirugía, del abdomen de su paciente saltó súbitamente un enorme salmón que intentaba librar la anestesia. La conclusión era evidente: la paciente no sufría de apendicitis, sino de un gravísimo caso de salmonella.

*

De noche,
los velos caen,
revelando identidades
dejándonos
frente a frente
llenos de nosotros
mismos.

Ana Laura Gutiérrez

Zonambulantes-Cintia Salazar

2011-07-05T15:42:00.001-07:00

Textos de Cintia Salazar

Trance

Santa

Vendo mi alma que cuesta un peso mas gastos de envío,

te la cambio por productos de comercial en vivo.

Mis pestañas más largas y mi cintura más fina me volverán divina.

Todo en mí está mal por nacimiento,

debo ser otra desde los pies hasta el cabello.

Lo bueno es que existe mi remedio,

o al menos eso es lo que me dijeron.

Señora caja idiota, te idolatro como tu tocaya,

dame tu cura que ya no soporto este horrible color de cara,

quiero ser en cinco minutos yo más blanca.

Oh caja idiota, no distingo la verdad o la mentira,

será por ignorancia o será por cosa mía.

Estoy tan vacía,

necesito llenarme con lo que tú dices que me dará vida,

estoy tan vacía,

dime qué hacer oh santa mía!

Sin victoria

Ocho veintiocho

Zonambulantes-Giovanni Martínez Cruz

2011-07-04T17:22:00.001-07:00

Unión

Ellos creyeron en la tierra al verse,

Varón y hembra

Mujer y hombre

Paisaje de cantos de juventud invisible,

Mariposas y metales en pleno vuelo,

Rosas y algodones enhebrando lumbres.

Hombre y mujer frente a frente

Creyeron en la tierra al verse.

Se rozaron,

Se oyeron con las manos,

Se hablaron y sintieron en sus venas

Madurando el vino.

Ellos atravesaron

La tranquila lluvia

Con un paraguas cuyo contorno era el eco

Y en la banca de un jardín

Estiraron lo diáfano

Y a la maravilla ensancharon.

Ellos movieron los labios para sentirse,

Para expresar la frase doble

Del mundo, del amor, del mundo

Se rieron del olvido, se burlaron de las penas

Y recobraron el antiguo pasmo

De mirarse con la primavera a lo largo.

Zonambulantes- Julio Ruiz Monroy

2011-06-01T18:02:00.003-07:00

Dibujo tu silueta en grises,

en tonos oscuros.

Claros de carne y sombra.

Mi línea limita tus hombros y caderas.

Dibujo tus pies: lazos de azar y contacto.

Dibujo tu rostro conmovido,

diluido en el marco pálido: fondo donde naces dibujada, simple ligera, de pluma volátil.

Dibujo tus ojos: círculos y óvalos.

Te veo lanzar miradas,

luciérnagas de dios, brillantes en el fulgor natal del papel.

Dibujo tu vientre,

un vientre mas como cualquiera,

de diosa nunca vista para ser preñada.

La Zonámbula en el Occidental

2011-05-29T22:15:00.000-07:00

Zonambulantes-Fernando Limones

2011-05-09T15:53:00.000-07:00

LA VIDA EN AZUL

Vimos, el mar, juntos
Tú, te atreviste primero a entrar en él,
Deseosa de ser, tocada por el vaivén de luz marina
Yo, te vi ahí casi sumergida, como sirena emergiendo
Luego tu canto de mar, el llamado marino
Entonces me acerque a ti,
Como nautilus me fui enroscando en tu cuerpo, fuiste mi centro, me guiaste
En la fantasía de recorrerte,
Por un bosque marino de Corales, y Sargazos.
Aun mi piel conserva la sal del mar y el sabor de tu
Piel mezclados,
Luego el sol seco nuestros cuerpos y dejo permanentes
Huellas de alegría en las miradas
Cuando sonreímos ahí está el agua azul
Convertida en iris.

----

PLOMO LIQUIDO

La tarde cae sobre la laguna

Liquido plomizo donde se vierte el sol en cumbre

Parece un lienzo del gris al ámbar

Cual obra de arte terminada

Presume una paz intensa,

Quisiera surcar con mi dedo líneas curvas

Imaginarias en el aire

Semejando tu cuerpo,

Cortar de tajo esa paz

Cortar con tu cuerpo emergiendo

Tu cuerpo liquido, plomizo, abundante

Cortar con mis ansias de ti,

Completar esta obra maestra, hacerla terrenal

Solo así puedo digerir tu soberbia

Solo así acepto tu luz

Solo así, tangible, la luz se vuelve paz,

Solo así convergen mis sentidos

Domándolos

Pausa Poética- Catálogo- Por si la recua

2011-05-04T14:36:00.000-07:00

Equilátero

De la nariz un triángulo.
Orejas y boca deltas.
No buscarle tres pies al gato,
áspera lengua lamiendo tú, y yo, y otro.
El triángulo de las bermudas desaparece lo gato.
Tres lados iguales como llenos de picos, de orillas
desobedientes,
los ángulos intransigentes de nuestro tiempo
nos hacen razonar que somos péndulo.

Dora Moro
Por si la recua
La Zonámbula 2007

Lisi Turrá en Dime Poesía

2011-04-25T22:40:00.000-07:00

Este lunes 25 de abril, una de las autoras de La Zonámbula participó en el programa cultural Dime Poesía, que se transmite en la estación de radio por internet Itópica.
Lisí Turrá, autora de Fulana, leyó y comentó parte de su obra.

Para escuchar el programa completo da click aquí

La Zonámbula agradece a Guillermo Jáuregui, titular del programa, por su interés y promoción de la poesía.

Pausa Poética-Davor Salat

2011-04-24T13:08:00.000-07:00

El cuaderno se vuelve a las manos
y se mete bajo el lápiz.
todo es silencioso
como si escribieras
letras ya escritas.

las manos se escapan del sol de la ventana
y en un momento logran
apuntar lo olvidado.
las imágenes no se repiten
y las palabras quedan
más ligeras que la luz.

Murmullo sobre el asfalto
Dos poetas de Croacia
La Zonámbula, 2008

Pausa Poética-Lalo Quimixto Chacala

2011-04-24T12:57:00.000-07:00

Hoy asesiné un reloj
Para no existir
Un ratito
un ratito
no más
Buscaron un puñal
En el tiempo
Había muerto el espacio
Huyendo hacia la nada
Esclavo Esclavo Esclavo
De los ríos
Rompo entradas y salidas
Quiero ser agua

Pez en el cielo
Lalo Quimixto Chacala
La Zonámbula, 2010

Pausa Poética-Lisi Turrá

2011-04-24T12:48:00.000-07:00

Sin Palabras

Se fue no dijo
ni mu
sus ojos huidos dan todo
por esta soledad

algunos se van así
los dispersa el tiempo a cuenta
atravesando el silencio
esa desventurada aventura de a dos

o será costumbre
desaparecer de vez en cuando
no quererlo no querer estar con uno
dejando una irremediable imaginación
para la tragedia

no le importó de mí
ni el beso a sotavento que le gusta decir
ni el vaso roto con calcomanías
los discos revueltos de Salvatore Andamo
y pinceles moribundos en la
témpera fresca

vuelto loco
por no poder estar en ningún sitio
donde el amor le hable

Fulana
Lisi Turrá
La Zonámbula, 2009.

LA ZONÁMBULA: DONDE AMBULAN LOS ESCRITORES TAPATÍOS

2011-04-16T16:26:00.000-07:00

Es común escuchar esta justificación, pero en verdad es ya una pancarta en el mundo cultural de la ciudad: “Por amor al arte”. Esta editorial no es la excepción

Por Abril Posas

Entre las pocas editoriales independientes de Guadalajara que intentan mantenerse dentro del mercado, La Zonámbula es un proyecto impulsado más por el gusto por la promoción a la lectura y los escritores que no gozan de difusión, que por iniciativa empresarial. Jorge Orendáin, director editorial, comenzó este proyecto gracias a que Francisco Enciso, dueño de una impresora que maquilaba para la editorial de la UdeG, sugirió aprovechar el papel que no se usaba en los libros universitarios para publicar a noveles creadores, o aquellos con trayectoria sin los contactos necesarios. En 2007 se lanzó el primer título: Polvo lugar, de Xitlalitl Rodríguez. Éste y otros cuatro, financiados por Enciso, contaron también con una cooperación de 500 pesos, por parte de casi todos los autores, para solventar costos de producción. Luego fue necesario pedir un préstamo (“que todavía no termino de pagar”, dice Orendáin) a Alfredo Gutiérrez, de Acento, para continuar con el trabajo y ser parte de la Feria Internacional del Libro de 2008. Esta fue la segunda etapa del proyecto, tiempo en que se firmó a escritores como Raúl Aceves y Marco Aurelio Larios. La tercera etapa se dio cuando se logró traducir escritores de Eslovaquia, Croacia, Corea del Sur, por medio de contactos con los ministerios de cultura, de aquellos que participaron en alguna FIL o, incluso, por recomendación directa. Instituciones como Conaculta y el gobierno de Nayarit han estado involucrados (como en el caso de los títulos de Ernesto Flores), y editoriales locales, como La Chintola.

La Zonámbula es también escaparate de artistas locales que hacen las portadas, como Roberto Pulido, Javier Arévalo y Jorge Salazar, de quien se incluye una ficha técnica en la página legal de cada libro que ilustran.

La cuarta está por venir, en la que incluirán una colección de investigaciones y ciencias sociales, como Aruanda, de Celina Vázquez y un interesante compendio coordinado por Gloria Pérez, Escritores invidentes.

Los libros de La Zonámbula, aunque fueron dados de alta en el Fondo de Cultura Económica, no están presentes ahí ni en otra de las grandes cadenas de librerías. Los encontrará en la del ágora del ex convento del Carmen, en Ítaca o en Gonvill, lugares que siempre apoyan a los libreros independientes.

Para leer la nota completa pincha aquí

Presentación del libro AGR- por Carmen Villoro

2011-04-11T10:47:00.000-07:00

“Sólo juega el hombre cuando es hombre en pleno sentido de la palabra, y sólo es plenamente hombre cuando juega.”

Federico Schiller

¿Dónde he rotado gravitando y dónde he gravitado rotando? En el parque de diversiones, en los sueños, en el amor. Perder los referentes conocidos de tiempo y espacio nos produce el mismo vértigo que extraviarnos de la lógica del lenguaje discursivo, ese lenguaje racional que se ciñe a las reglas de la sintaxis, que nos permite comunicarnos con los otros pero que se encuentra muy lejos del acto creativo. Perdernos nos produce vértigo pero también nos causa emoción porque nos permite acceder a otro mundo paralelo, que se rige con otras reglas, diferente, divertido. El psicoanalista inglés D.W. Winnicott dice: “Únicamente ahí, en ese estado no integrado de la personalidad, puede aparecer lo que describimos como creativo.” O sea que para generar algo distinto tenemos que enloquecer un poco, deshacernos de nuestros asideros de seguridad, permitir que el inconsciente tome la palabra.

Me parece que esa ha sido la apuesta del taller literario de Óscar Tagle en donde fueron confeccionados los textos de los 24 escritores que comparten este libro. Frutos del juego y de la imaginación, aderezados con el sinsentido del absurdo y con el sentido del humor, pletóricos de metáforas y de imágenes, los textos brincan, se deslizan, hacen malabares, bailan y ejecutan piruetas logrando siempre el asombro y la sorpresa del lector. El retruécano, la paradoja, los oxímoros, contrastes y antítesis tienen ya de por sí nombres de juguete. Son los columpios y las resbaladillas del lenguaje, el sube y baja de los versos que hacen de lo grave leve y de lo leve grave. Porque el juego no está exento de gravedad, el juego es un asunto, como se expresa en la contraportada de este libro “exigentemente serio”. En el ensayo “El poeta y los sueños diurnos”, Sigmund Freud, sí, el mismísimo Sigi descubridor del inconsciente, encuentra las primeras huellas de la actividad literaria en el juego de los niños. Dice: “Acaso sea lícito afirmar que todo niño que juega se conduce como un poeta, creándose un mundo propio, o, más exactamente, situando la cosas de su mundo en un orden nuevo, grato para él.” Freud tiene a bien subrayar el hecho de que el niño toma muy en serio su juego e involucra en él todos sus afectos, y hace una aseveración de gran lucidez: “La antítesis del juego no es la gravedad, sino la realidad.” Y continua diciendo en este mismo ensayo: “…el poeta hace lo mismo que el niño que juega: crea un mundo fantástico y lo toma muy en serio.” Las frases, brevedades, prosas y poemas recopilados en este libro surgen de esa zona intermedia que habita el ser humano y que Winnicott describe tan bien: “De cada individuo que ha llegado a ser una unidad, con una membrana limitante, y un exterior y un interior, puede decirse que posee una realidad interna, un mundo interior que puede ser rico o pobre, encontrarse en paz o en estado de guerra. Esto es una ayuda, ¿pero es suficiente? Yo afirmo que así como hace falta esta doble exposición, también es necesaria una triple: la tercera parte de la vida de un ser humano, una parte de la cual no podemos hacer caso omiso, es una zona intermedia de experiencia a la cual contribuyen la realidad interior y la vida exterior. Se trata de una zona que no es objeto de desafío alguno, porque no se le presentan exigencias, salvo la de que existea como lugar de descanso para un individuo dedicado a la perpetua tarea humana de mantener separadas y a la vez interrelacionadas la realidad interna y la exterior…Estudio, pues, la sustancia de la ilusión, lo que se permite al niño y lo que en la vida adulta es inherente del arte y la religión…zona intermedia entre lo subjetivo y lo que se percibe en forma objetiva.”

Yo sabía que Óscar Tagle era un superhéroe. Lo supe de manera intuitiva desde hace mucho tiempo pero no sabía por qué. Algo superior a mí me impelía a gritarle cada vez que me lo encontraba: “¡Super Tagle!” y me lo imaginaba con una “T” mayúscula dibujada en el pecho. Los superhéroes tienen siempre un poder: hay los que detienen trenes con su fuerza, los que pueden sobrevolar ciudades, los que se desplazan más rápido que un avión, los que atraviesan muros de concreto. Nuestro superhéroe tiene el poder del contagio; su mirada lúdica se inocula en los otros como un virus, los que están cerca de él, ¡cuidado!, se convierten en poetas.

Ser creativo no es solamente ser artista. Se es creativo cuando se prepara una ensalada. Los escritores de estos textos nos invitan la vida cotidiana, los actos triviales y aparentemente intrascendentes, con una coloración diferente. A través de alteraciones y descontextualizaciones, de rupturas y transgresiones de lo formal, nos permiten resignificar el mundo, nos lo hacen más habitable.

Locura que cura. Amor que todo locura. Locuras privadas que al hacerse públicas nos reconfortan. Benditas sean las anormalidades y las extravagancias de los hombres que nos permiten seguir siendo niños.

Presentación del libro Al gravitar rotando, Óscar Tagle (coordinador), Editorial La Zonámbula, Guadalajara, Jalisco, México, 2011.

Zonambulantes- Eunice García

2011-04-09T15:32:00.001-07:00

De pronto me entran las ganas

de dejar de extrañarte,

levantarme de la cama,

sacudir tu nombre

y lavar las sábanas

Tirar el agua que comienza a estancarse

antes de nazcan las crías del hastío,

las larvas de costumbre

y se pudra.

Esperar a que caigan las hojas secas

para que el viento las barra

y se llene todo

de flores nuevas

Me entran las ganas de decirte adiós

sin despedidas largas

antes de que termine

y me venzan las ganas

de llorarte

La Zonámbula en Tonalá

2011-04-07T10:33:00.000-07:00

Dos libros de La Zónambula serán presentados este miércoles 13 de abril, como parte de las actividades de la Feria del Libro en Tonalá. "Fulana" de Lisi Turrá y "Praderas silenciosas" de Álvaro Luquín , los dos de poesía, se presentarán a las cinco de la tarde en el foro principal.

Lisi Turrá. Buenos Aires, Argentina (1959). Desde 1998 reside en Guadalajara. Estudió arquitecturas y música, áereas en la que ejerció durante varios años. Es autora del libro de poemas Vía (2001). Sus poemas aperecen en Poesía viva de Jalisco, antología de la poesía jaliscience contemporánea (2004), 100 poetas del mundo, antología del Encuentro Internacional de Poetas (2006), 101 Poetas * 101 Pintores(2009), De gotas y sorteligios (2009), Niños que se tragan la luna(2009).

Álvaro Luquín nació el 21 de mayo de 1984. Está incluido en las antologías Poesía Joven de Jalisco (secretaría de cultura) y 20 de 20: 20 poetas mayores o con trayectoria escogen a 20 jóvenes (Conaculta/Milenio). Estudió Artes Cinematográficas Ganador del Estímulo a la creación y el desarrollo artístico, en literatura 2010. Praderas silenciosas es su primer libro.

Versos dicen en Guadalajara

2011-04-07T09:39:00.000-07:00

Presenta dos libros Ricardo Yáñez

Como parte del Ciclo Letras Vivas de Jalisco.

Guadalajara.- El poeta tapatío Ricardo Yáñez vendrá a esta ciudad el 13 de abril para presentar sus dos nuevos libros titulados Versos dicen, publicado por Editorial La Zonámbula y Canto Rodado, editado por El Taller de la Casa del Mago.

En entrevista, Jorge Souza, director de Literatura de la Secretaría de Cultura Jalisco informó que Yáñez participa con su actividad dentro del ciclo literario Letras Vivas de Jalisco que inició Carmen Villoro con la presentación de dos libros y acompañado por comentaristas y músicos.

“Participan en la presentación Laura Solórzano, Ernesto Cano y Fernando Toriz”, explicó “se van a cantas algunos temas en los que las letras son poemas de Ricardo Yáñez”.

Versos dicen es un libro de sonetos publicado por La Zonámbula, producto de un proyecto más amplio que había desarrollado el poeta hace varios años y presentado hace unas semanas en la Casa del Poeta Ramón López Velarde en la Ciudad de México.

En tanto Canto Rodado es una obra que reúne diversos artículos donde se habla de la voz y la música, el cual fue publicado por El Taller de la Casa del Mago y presentado anteriormente en el Palacio de Minería en la Ciudad de México.

Souza recordó que Ricardo Yáñez nació en Guadalajara, Jalisco, en 1948, estudió Letras en la Universidad de Guadalajara y se ha dedicado principalmente al periodismo y la enseñanza.

“Es sin duda, uno de los mejores poetas vivos de Jalisco, con una voz madura en sus textos, una obra con calidad y reconocido por su generación”, comentó el director de Literatura.

Ricardo Yáñez estará el 13 de abril a las 20:30 horas en la Capilla Elías Nandino del Ex Convento del Carmen. La entrada es libre.

Para leer la nota original pincha aquí

Poesía de Croacia en el Occidental

2011-04-06T14:17:00.000-07:00

Hace uno o dos años, un grupo de escritores eslovenos visitó la ciudad de México y Guadalajara y presentó un libro de cuentos publicado por la UNAM. Eslovenia es un estado que se encuentra en el extremo norte de la antigua Yugoslavia. Su capital Ljubljana está a poca distancia de Zagreb, la capital croata. Los dos pueblos tienen una cultura más bien occidental, pero hablan diferentes lenguas eslavas. La antología del cuento esloveno se basa en una traducción del inglés, mientras la antología "Bajó la ceniza del antiguo fuego: Poesía de Croacia" publicada en el año 2010 por la editorial tapatía La Zonámbula, es una traducción directa del croata.

Leer nota completa

La Zonámbula en "El Mundo"

2011-04-05T10:11:00.000-07:00

El 17 de marzo de este año, en la “Casa Cortázar” de la Universidad de Guadalajara se presentó el libro Bajo la ceniza del antiguo fuego, selección de poesía croata contemporánea. El libro fue presentado por la compiladora y traductora Željka Lovrenčić y el poeta, periodista y crítico literario Wolfgang Wolf.

DIEZ ROSTROS DE LA POESÍA CROATA

La literatura especialmente la poesía, de un país relativamente pequeño como es Croacia tiene una historia muy rica y actual. Los comienzos de la palabra escrita en la lengua croata alcanzan el siglo XI. Los primeros poemas escritos aparecen aproximadamente en los siglos XIV y XV. Los principios de su florecimiento ocurren con una exuberante y extremamente valiosa producción durante el renacimiento, manierismo y el barroco en los siglos XVI y XVII, y, después, del clasicismo poético, del período antes del romanticismo y durante el romanticismo en los siglos XVIII y XIX, hubo un segundo florecimiento.

El siglo XX - hasta hoy con seguridad es la época más importante y más fructífera de nuestra literatura en general.

Una de las características básicas de la poesía croata actual es el pluralismo que se refleja en: las diferentes generaciones, puntos de vista, el pluralismo poético y estilístico. En gran medida y la selección de la poesía croata contemporánea que compiló y tradujo al español una de las más destacadas hispanistas croatas Željka Lovrenčić .

Se trata de un exitoso contacto entre la antigua y rica literatura en el idioma croata hablado relativamente por pequeño número de habitantes con el océano hispanófono que, por muchos escritores suyos, especialmente poetas (Góngora, Bécquer, Jiménez, Lorca, Mistral, Neruda, Paz y Parra) tuvo, y aún tiene una importante influencia en la literatura croata.

Aquí el enlace para ver la nota a todo color (y en pdf).

Zonambulantes-Dáltanos J. Remus

2011-03-27T23:37:00.000-07:00

Alcánzame la condena

No eres tú quien se llena la boca de arañas todas las mañanas. El cuerpo no es el templo del alma. El templo del alma es la mente humana. La memoria es como la biblia. La imaginación es todas las herejías. Las arañas carecen de todo lo anterior.

Tu belleza me quemó los ojos. Tu fantasma destruyó mi templo todas las mañanas. Peleaste para divertirte a costa mía. He buscado un dolor similar y no he tenido éxito. Las arañas no dañan si las sabes comer.

Me lleno la boca de arañas todas las mañanas. Tal acto no tiene más que el ánimo de incordiar a los que neciamente me rodean. Te encuentro atractivo aún cuando te mueres. La herejía de mi alma me remite a tal evento. La biblia no dice nada al respecto, y sin embargo la biblia dice muchas cosas.

Me sometes a tu grandeza. Me haces esclava de tus manos. Tu palma se deja caer y me flagela el rostro virgen. Usas tacones en mis pies. Tiñes de rojo mis labios y luego los despintas con tu lengua. Hace tiempo que empecé a ser una mujer. Aún no encuentro la forma de librarme de tal sino.

Árbol que nace torcido jamás su tronco endereza. Árbol que se tuerce queriendo ser como los árboles que no deben ser, no tiene salvación porque nunca será como los árboles rebeldes, ni tampoco tendrá la suficiente cordura para estar enderezado. Nunca estará conforme con su tronco.

Las arañas no pueden inconformarse consigo mismas, así que secretamente intento transformarme en una de ellas todas las mañanas. Aún no he tenido éxito.

Al gravitar rotando: un juguete hecho de palabras

2011-03-23T12:19:00.000-07:00

Por Andres Amezcua

Con Al gravitar rotando literalmente te encontrarás con eso, un juguete que te divertirá a lo largo de cada una de sus páginas. Este nuevo texto recién sacado del horno por La Zonámbula nos lleva a través de sus 24 autores por anécdotas, poemas, frases, recetas de cocina, etc. Todos ellos, a pesar de sus diferencias estilísticas, nos cuentan su mundo a través del ludus poético. Esta relación entre el juego y la literatura no es nada nueva. El hombre vuelve a su infancia perdida a través del arte literario, ya que debido a éste se reactiva en él el asombro y la imaginación del mundo que lo rodea. La literatura es una práctica humana que distorsiona la realidad externa pero que, por otro lado, nos descubre a los otros en ese juego incesante por el que nos lleva la creación poética. Es una especie de espejo que nos refleja, una llave que abre nuestro mundo interior hacia otros mundos nunca antes vistos. En ese sentido la ficción literaria es una mentira que dice verdades, como ya dijo Vargas Llosa; y además, esa es al fin y al cabo la esencia lúdica en todo el arte literario. El escritor se posa frente a la hoja, o más modernamente, frente a la pantalla del pc y ve en ese fondo blanco un sinfín de posibilidades creativas, un puzle de palabras que acomodar, de hechos, de tiempos, de temáticas, de sentimientos, de recuerdos. El autor juega con el tiempo, el espacio, el lenguaje:

Ojos senos ojos/ Senos ojos senos/ es el recorrido constante/ en la carretera de un escote

es lo que piensa Rossana Camarena de los mirones que no disimulan. No sólo eso, también juegan con las instancias narrativas, en donde el abecedario puede ser un buen pretexto para iniciar una historia:

ABC

Ahora busca con demencia elefantes frondosos grises. Hay iguanas, jirafas, koalas, leones, llamas, monos, ningún ñono; otro para querer retratarse. Soñaba tener una visita wonderful. Xóchitl yuxtapuesta zoológicos. (Adriana Gozuh)

Con la literatura no sólo se divierte el creador, sino que también el lector, el cual, como buen cómplice, acepta participar en tal juego. El efecto de reflejo sirve para mirarnos también a nosotros mismos en esas historias, en esos poemas, en esas frases que bañan el texto; nuestras experiencias y vivencias contribuyen en gran medida a una determinada interpretación de las lecturas. Y ese es el fin que pretende Al gravitar rotando, que todos nos divirtamos a través de la palabra escrita. Es por eso que recomiendo mucho este libro, debo decir, sin caer en la hipérbole vacía de todo los reseñistas, que es un texto que me ha gustado mucho.

Dicen de Croacia

2011-03-15T17:46:00.000-07:00

por Eunice García

Interesarse por la literatura de un país como Croacia no es cosa sencilla. Primero está ese idioma incomprensible que ellos-los croatas- manejan con una facilidad que aterra. Luego la distancia que los hace verse aún más ajenos; luego el desconocimiento egoísta de su historia. Lo cierto es que Croacia es un lugar rico en fonemas de singular belleza: salpicado de erres, zetas, cas (ks) ¿qué más se puede hacer con eso sino poesía?

Aún en español los versos croatas conservan un sonido extraordinario, mejor aún: en español los poemas nos develan su significado, postales nítidas de la vida en aquellos rumbos. En Bajo la ceniza del antiguo fuego (La Zonámbula 2010) son diez los escritores (cinco mujeres y cinco hombres) los que nos muestran que ni estamos tan lejos ni somos tan ajenos.

Vale la pena saber que Croacia, durante su independencia y la guerra por la patria, pasó por una tercera guerra en menos de cien años. Si bien esto afecto mermando la producción poética, la calidad de los textos que aparecen es magnífica.

La experiencia personalísima de cada uno de los escritores de Bajo la ceniza del antiguo fuego (elegidos y traducidos por Željka Lovrenčić) ofrece tanto versos largos, como los de Lana Derkác, como versos cortos y profundos como los de Ružica Cindori.

Particulares y exquisitas sensibilidades que igual reniegan de la maternidad ajena (todo está lleno de niños/ Ellos se reparten como trofeos gratis/ o algo parecido, no lo sé) o bien canturrean al amor (los enamorados son algo completamente distinto a nosotros, ellos saben todo).

“La poesía devastadora de la historia anuncia la ruina” se lee en uno de los poemas de Anté Stamaác (quien por cierto da nombre a la antología con otro de sus textos) anticipando así el suspiro trágico que le sigue a la lectura de esta antología. Dice también que “la poesía nace de la nada/ de la nada nace el poema” dejando en la duda ¿en verdad será tan bella la nada en Croacia?

Diferentes puntos de vista hondamente poéticos plagan las páginas de este libro ¿y cómo no? Si los aquí reunidos llevan en sus biografías estudios de literatura, filosofía, letras, filología. Y matemáticas teóricas. Versos que hablan del amor, de olvido, del hastío de la vida diaria; de la maravilla de estar vivo y del sarcasmo que se necesita para sobrevivirlo.

Bajo la ceniza del antiguo fuego
Poesía de Croacia
Selección y traducción de Željka Lovrenčić)
La Zonámbula 2010

Zonambulantes- Tomás Salas

2011-03-11T20:10:00.000-08:00

Esquizofrenia

Mi Hermana Vero entró en un estado de crisis por la ausencia de su madre. Ya llevaba varios días (con sus noches) llorando.

Ese fatal primer jueves de octubre me fui un poco preocupado a trabajar. Ese día mi hermana María se encontraba muy atareada porque estaba realizando los preparativos de su boda que se llevaría a cabo el día siguiente.

Cerca de la hora de salida me hablo mi sobrina Salma al celular

-Tío, una amiga me dice que está saliendo mucho humo de tu casa, sería bueno que fueras a ver qué pasa.

Llame por teléfono a la casa pero nadie contestó, (mi hermana María estaba probándose su vestido nupcial con la diseñadora), esperé la hora de salida, pero antes le informé a mi jefe que al día siguiente se casaba mi hermana menor y necesitaba salir temprano.

De la casa salía agua en grandes cantidades y estaba repleta de gente desconocida, mis vecinas se habían metido a ver el incendio, mi hermana Vero en medio de su angustia, prendió fuego a su cama, porque quería reunirse con su madre (en el mas allá). Cuando vio que la lumbre empezó a cobrar fuerza se asustó y se salió a la calle. Un vecino se dio cuenta que estaba fuera de control y llamó a una ambulancia para que la atendieran. También llamó a los bomberos, que apagaron oportunamente el fuego antes de que se empezara a quemar el resto de la casa, el fuego también entro a mi recamara y se quemaron mi ropa y mis libros. Mi cama quedó intacta.

Como bien dice esa canción “todo se derrumbo dentro de mi” cuando mire que mi recamara estaba toda negra desde el piso hasta el techo, (y también la recamara de Vero). Entonces pensé ¿y dónde esta Vero?

Los vecinos me informaron que una ambulancia se la habían llevado, pero nadie sabía a dónde.

Me fui en taxi a preguntar por ella a la Cruz Roja que está en el parque Morelos, pero me informaron que debido a la crisis nerviosa que presentaba la habían trasladado a una clínica para enfermos mentales que está en el Zapote en el municipio de Chápala, y a esa hora de la noche ya no recibían visitas.

Al día siguiente sin tiempo y sin ánimo para tomarme ni un choco milk, me presente a trabajar. le pregunte a mi compañero Jorge si al termino de la jornada laboral me podía llevar en su carro a la clínica donde estaba internada mi hermana, para trasladarla al lugar que le correspondía (el hospital “San Juan de Dios” ) en Guadalajara Jalisco.

Después de tediosos tramites la dejé debidamente internada, así que llegué patinado a la oficina del Registro Civil para ser testigo del enlace matrimonial de mi hermana María. los invitados voltearon a verme como si trajera abierto el cierre del pantalón, en ese momento me di cuenta que mi ropa estaba manchada de tizne y mi humilde persona despedía un desagradable olor a quemado.

al término de la ceremonia, sin poder asistir a la fiesta, me fui a comprar una maleta en donde le lleve a Vero dos cambios de ropa, una toalla, un jabón, un shampoo, un peine, una pasta y un cepillo de dientes, un paquete de toallas femeninas, y un libro de oraciones.

Después de ir al hospital a la hora de las visitas, me dediqué a depositar toda mi ropa quemada en varios costales, para tirarlos a la basura. No quise hablar mucho del incendio con mis compañeros de la oficina. lo que menos quería en ese momento era escuchar chistes malos a costa de la frágil salud de mi hermana que tardó mucho tiempo en ser dada de alta, después de ser diagnosticada como esquizofrénica.

Solamente le comenté los sucesos de ese fin de semana a mi amigo pepe que tiene el mismo cuerpo de perro parado que yo, por lo que prometió regalarme algunas playeras que ya no usaba. nunca me regalo nada, pero le agradecí mucho su intención.

Pedí dinero prestado entre los compañeros para poder sufragar los gastos extras de esos días (como las visitas diarias al hospital) recuerdo especialmente a una compañera (cuyo nombre permanecerá en el anonimato) a la que le pedí prestados 100 pesos, y no dejo de cobrármelos a diario hasta el día en que pude pagarle, dos eternas semanas después..También debo agradecerle a mi jefe que nunca me regañó (solamente ironizó un poco) porque duré un mes presentándome a trabajar con el mismo pantalón.

La zonámbula en la Universidad Libre de Música

2011-03-09T09:33:00.000-08:00

La Zonámbula y la Universidad Libre de Música invitan

Lectura de Lisi Turrá, autora de Fulana (la zonámbula 2009) y

Gabriela Torres, autora de Demonios del cotidiano (la zonámbula 2011)

El evento se llevarán a cabo el próximo miércoles 23 de marzo a las 12:30 pm, como parte la agenda cultural de marzo 2011 de dicha universidad.

Morelos 2095 Col. Ladrón de Guevara.

2011-03-08T15:05:00.001-08:00

Poesía de Croacia

2011-03-06T14:48:00.000-08:00

Un mal día

No pasó nada especial,
pero todo el día
me maltratan mis propias emociones.

Indeseables son
como el moho en el queso
que se quedó olvidado en el refrigerador,
como la espesa niebla tirada sobre los vidrios del auto
mientras trato de determinar el lugar del viraje.

Como la continua caravana de hormigas amarillas
que no vienen de ninguna parte
y persistentemente se deslizan por la pared
hacia la nada.

Esas tiranas ocuparon todo el espacio disponible,
liberadas hasta del más mínimo conveniente miedo
del ataque de cualquier diferente persona
o cosa.

Al final del día cedo y no resisto más
acostada en el sofá
miro por décima vez la película ya vista.

Qué bueno sería empezar a llorar por Ella
a la que Él justo ahora ha abandonado,o
levantarse de repente
pegarse en la rodilla o
dormirse,
antes de tomar una mala decisión.

Y acabar este día.

Diana Burazer

Bajo la ceniza del antiguo fuego
Poesía de croacia

2011

2011-03-05T08:50:00.000-08:00

Por Andres Amezcua

El Gran Hermano nos vigila
Winston,
en neolengua se llama caralibro

Ya no hay telepantallas
que observen omniscientes
y tampoco hay más tortura
para saber lo que pensamos

Es voluntario
Winston,
es voluntario

Una angustia terrible
de no ser escuchados
todo nuestro espíritu ahoga,
Winston

Ahora escucharnos quieren
por el bien del mercado
no somos ya sosegados

Deseos
Gustos
Preferencias
son información valiosa

El Gran Hermano nos vigila
Winston,
El Gran Hermano...

Si la pausa

2011-03-04T19:28:00.001-08:00

Si la pausa
Jorge Orendáin
Por Carmen Villoro

Si acaso yo pudiera presentar este libro, si pudiera decir lo que no dicho canta no precisamente en las líneas sino en el silencio que acompaña alas palabras antes y después de ser nombradas… si la lluvia no fuera la carne del relámpago y el dolor un espejo que refleja el vacío de una mirada… si dios pudiera ser esta oración que repito para aliviar su ausencia… si el milagro no fuera la siempre evanescente aparición que se reafirma… si lo real pudiera ser este sueño que no se puede decir porque si se dice deja de decir lo que de cualquier modo no se pudo haber dicho si la verdad no fuera esta mentira irremediable con la que dibujamos un árbol o una rosa creyendo que es un árbol y una rosa… si el vaso no permaneciera vacío a pesar del agua que lo colma y el fuego no brotara de su propia sombra como un pájaro recién nacido… si el otro no fuera siempre el ausente que imanta el deseo con la promesa de un paraíso inexistente pero más cierto que la vida misma… si la ilusión no estuviera hecha de sangre y la falta no nos faltara y lo efímero no nos regalara el instante que se abre para dicha y desdicha… si la duda no fuera la única eternidad que poseemos… si hubiera un orden, una certeza, una sola palabra que dijera… no existiría el poeta, no este poeta que ha de permanecer en pausa para dejar que sea el silencio el que se exprese, no esta poesía que surge no del cuerpo sino de su hendidura, no de lo dicho sino de lo entredicho, no de la puerta sino del ojo de la cerradura, no del saber sino de la expectante luz que habita en el paréntesis.

La Zonámbula sigue y sigue y sigue...

2011-03-04T14:12:00.000-08:00

La Secretaría de Cultura del Estado de Jalisco a través de la Dirección de Literatura y la Casa Taller Juan José Arreola invita a la presentación de un par de libros:

Los autores Ramíro Aguirre y Gabriel Martín presentarán en Ciudad Guzmán sus libros "El Hilo negro"(zonámbula 2010) y "Ellas y no siempre el espejo" en Casa Taller Juan José Arreola, pro ...l Pedro Moreno s/n a las 19:00 Hrs.
Fungirán como presentadores Ricardo Sigala, Judith Rodríguez y Nallely Aguilar
esperamos contar con su presencia.

La Zonámbula en los medios

2011-02-27T11:14:00.000-08:00

Varias son las notas que han aparecido sobre nuestras últimas actividades.
No pierdan de vista a La Zonámbula que cada vez está más despierta

AGR

2011-02-25T19:57:00.000-08:00

Zonambulantes- Carmina

2011-02-17T09:03:00.001-08:00

No existían vestigios de tu cuerpo

en el museo de mi memoria

ni visiones rondando sus paredes

ni  escalofrío
ni  espanto
no existía el deseo
ni  la evocación obstinada

ni la invitación a volar

Existen ahora vestigios

de tu cuerpo en el museo de mi memoria
visiones suyas atajando sus paredes

existe el escalofrío y se acrecienta el espanto

existe ese deseo obstinado y solo mío

de verte volar

Carmina Nahuatlato Frías*

La Zonámbula en Dime Poesía

2011-02-15T15:09:00.000-08:00

El pasado jueves 10 de febrero La Zonámbula estuvo presente en el programa de radio cultural Dime Poesía.

Guillermo Jáuregui ,coordinador de Dime Poesía, platicó con el director editorial Jorge Orendáin sobre asuntos varios de este proyecto editorial independiente.

Escucha aquí el programa

Escuchar el silencio

2011-02-14T21:51:00.000-08:00

Poco es en realidad el silencio contenido en Praderas silenciosas. De versos breves y con cierta nostalgia, el primer libro de Álvaro Luquín inquieta con sus letras la impasible cotidianidad: “ Tal vez la existencia es un lienzo negro”.

Sombras, Sólo la luz el silencio, comportamiento (actual) de especies extrañas, son los nombres de las pequeñas secciones que dan voz a los gritos silenciosos de Luquín “ante la imposibilidad de soñar/ vigilo el del otros que se fragmentan”.

La fe, la enfermad, el sueño y el silencio murmuran en estos versos que bien vale la pena escuchar.

La Zonámbula en Milenio

2011-02-13T12:01:00.000-08:00

Ernesto Flores publica libro de cuentos.

En entrevista, Jorge Orendaín, director de la Editorial La Zonámbula, informó que el libro de Ernesto Flores es el segundo que esa casa editora le publica dada la calidad de su obra.

Guadalajara.- Luego de una larga y productiva trayectoria como escritor en el que se incluyen obras en poesía y narrativa, Ernesto Flores comparte su nueva creación titulada “Nubes que pasan”, conformada por una selección de seis cuentos.En entrevista, Jorge Orendaín, director de la Editorial La Zonámbula informó que el libro de Ernesto Flores es el segundo que esa casa editora le publica dada la calidad de su obra.“Publicamos un libro de poemas, ahora publicamos este libro de cuentos que resulta ser el primer libro de narrativa que publica el maestro Ernesto Flores”, dijo “es un escritor talentoso y destacado del que nos sentimos muy orgullosos incluirlo en nuestra editorial”.Orendaín comentó que la selección de cuentos de Flores abordan historias que se podrían conectar con la infancia y las vida madura del autor, así como tramas ubicadas en el proceso histórico de la guerra cristera.Añadió que el autor es un hombre de larga trayectoria, quien en su juventud fue amigo de Juan Rulfo, Juan José Arreola y Agustín Yáñez, siendo en ese tiempo el primer editor de una obra de Elena Garro.El autor nacido en Nayarit en 1930, es profesor investigador universitario, es maestro Emérito de la Universidad de Guadalajara, obtuvo el Premio de Poesía Juan Mairena y el Premio Jalisco otorgado por el gobierno estatal.

Fabián Muñoz

Nota original aquí

Puntos de venta en Guadalajara

2011-02-11T07:52:00.000-08:00

Siglo XXI
Ítaca
Cervantes
Sogem
Hispánica
Mariano Azuela (Ágora del ex Convento del Carmen)
La Rueda
La Libélula
El Café del Fondo (del FCE)
Gonvill (todas las sucursales)
La Estación de Lulio
Casa Serrano (Lagos de Moreno)
Librería Dante (Jalostotitlán)

Zonambulantes-Eunice García

2011-02-10T22:56:00.000-08:00

Felicidad comprada
Por Eunice García

Juan despertaba con una idea en la cabeza: pescar.

Había visto uno de esos programas de cultura extraordinarias-y ajenas- alegres niños apoderarse de animalillos rojos utilizando finísimas redes de papel. Prodigio.

Juan salía por las mañanas cargado de papel a un estanque -medianamente olvidado- cercano al lugar donde habita. Suponiendo que se trataba de un asunto oriental, Juan intentó con un hermoso pliego de papel de china. Con los dedos teñidos de azul regresa a casa: sin pez.

Intentó con un periódico, hojas parroquiales, propaganda protestante y más. Incluso desojó uno de sus más preciados libros de texto gratuito. Nada: ausencia de peces, enojo.

Peces Rojos, Matisse

En el fondo del estanque los peces dormitan.

Una tarde cualquiera Juan regresa vacío a casa. Ahí en la mesita –y rodeada de macetas- la felicidad comprada: cuatro peces rojos burbujean contentos en casa.

Presentación Praderas silenciosas

2011-02-09T08:47:00.000-08:00

Presentación del libro Praderas Silenciosas
de Álvaro Luquín

Jueves 17 de febrero, 20:00 horas.
Auditorio de la librería José Luis Martínez del FCE. Entrada Libre

Presentan :
Luis Alberto Navarro, Jorge Octavio Ocaranza y Víctor Ortiz Partida

Modera:

Eunice García

Álvaro Luquín nació el 21 de mayo de 1984.
Estudió Artes Cinematográficas. Está incluido en las antologías Poesía Joven de Jalisco (secretaría de cultura)
y 20 de 20: 20 poetas mayores o con trayectoria escojen a 20 jóvenes (Conaculta/Milenio).:

Presentación Versos dicen

2011-02-06T08:49:00.000-08:00

Más Información:
Jorge Orendáin. Director editorial
orendain67@hotmail.com
Eunice García. Promoción y difusión

nichepi@gmail.com

Zonambulantes-CARLOS ALBERTO CORTÈS

2011-02-06T08:48:00.000-08:00

AQUÍ NOMÁS QUIQUIRIQUÍ (DÍAS DE 1997)

¿Que qué qué con la otra vez?,

Me dices;

Y sin saber qué responder,

Con mi atorado amor inconfesable,

Me quedo a solas balbuceando múltiple:

El amor es el silencio más fino,

El más tembloroso, el más insoportable...

¿Que qué?

Pues nada, ya ves,

Yo aquí nomás cacochafeando.

¿Que qué qué pues con la otra vez, entonces?

Pues qué moler, mi niña,

Ya ves,

Yo aquí nomás haciéndole al gallito joto,

Yo aquí nomás quiquiriquí,

Yo aquí nomás quiquiriqueando.

Zonambulantes-Lucy

2011-02-06T08:42:00.001-08:00

Nunca paso nada entre tú y yo.

Si me fuera corriendo a por la noche y me diera a esa fuga a por la vida, ¿todavía me seguirías, extraño?

Vaya es que en la ficción no tienes que escribir cosas que sean ciertas. Ya… si ni si quiera tienen que ser creíbles.

¿Pero cómo qué?

¡Ah! Como la imagen esa, de que se nos iba la vida ¡Esa última vez que nos vimos!

Temblando, tiritando de angustia caliente como tu sexo, pero solos, ¡solos como nunca habíamos estado desde nada! Sus manos destruidas y sus sonrisas rotas, las piernas de ella que no temblaban pero ¡ah! como dolían y esa escena; a media colonia clase mediera rompiéndoseles las vidas.

No, es que en la ficción no hay ni que escribir que la pobre mujercita aquella lloro hasta que se le salía un gemido sordo de la garganta. Ni cabe mencionar, que su cuerpo se desplomaba regularmente con un ataque de histeria triste, puff, tristísima. Tampoco hay que aclarar que la voz tierna de Silvio Rodríguez le cantaba al oído a toda una casona sola.

¿Es que a quien le cargamos la responsabilidad de creerse que se nos iba la vida a media calle?

Que eran más de las 4 am usualmente cuando se nos iban las ganas de amar y de amarnos para siempre, con esa totalidad nefasta que nunca me soportaste.

Que esta noche/madrugada solo me basta respirar con fuerza para sentir tu sudor dulce de cariño. Que todas las ansias de mi vida se aplacan con un suspiro reciclado prácticamente a diario.

¡Coño, pero claro que sí! Así fue, exactamente así fue con tu beso profundo atrapando mi piel, tus ganas de vivir empapadas. Las ganas de querer, querer. Hablamos del amor ¡carajo! ¡Se nos fue el amor!

Que va, nada es ni siquiera creíble. Si el hombre que yo amo no hubiera sido tan estúpido como para decirme adiós después de semejante despedida.

Pausa Poética- Catálogo- Lalo Quimixto

2011-02-04T11:32:00.000-08:00

"Despierto luego
frente a un reloj
que mide mi tiempo
y apresura mi vida
y como
tratando de huir
de una historia que no me pertenece"

Pausa Poética- Catálogo- Julio Aguilar

2011-01-31T12:18:00.000-08:00

Barcelona y otros lamentos
Julio Aguilar

Julio César Aguilar (Ciudad Guzmán, Jalisco, México). Poeta, editor, ensayista y traductor. Candidato al doctorado en Literatura Hispanoamericana por la Universidad de Texas A&M en College Station, Estados Unidos. Es médico cirujano por la Universidad de Guadalajara y maestro en Artes en español por la Universidad de Texas en San Antonio. Su obra se encuentra parcialmente traducida al inglés, francés, italiano, polaco y persa. Autor de Rescoldos (1995), Brevesencias (1996),Nostalgia de no ser mar (1997), Mano abierta (1998), El desierto del mundo (1998), El patio de la bugambilia(1998),Orilla de la madrugada (1999), Illuminated Mysteries/Misterios iluminados (2001), La consigna y el milagro (2003), Una vez un hombre (2004), La consigna y el milagro/The Summons and the Miracle(2005), Transparencia de lo invisible/Transparency of the Invisible (2006), El yo inmerso (2007). César Aguilar

Zonambulantes-Eunice

2011-01-31T12:11:00.000-08:00

Adios
por Eunice García

Voy a quedarme callada mientras te marchas,
guardaré tu recuerdo muy lejos,
lejos, donde no pueda encontrarme.
Voy a dejar que te vayas, con pausas y a paso lento
para ver cómo te me olvidas
despacio, ajeno.

Voy a dejarme tu nombre en la repisa,
debajo de los libros que nunca leo;
ahí, donde no pueda mirarlo
y se llene de polvo
grisáceo

Voy a quedarme en silencio mientras te alejas,
bebiendo a sorbitos
un
último
beso

Zonambulantes- Daniel Arce

2011-01-31T08:43:00.000-08:00

Muerde las Paredes

Por Daniel Arce

Hoy decidí despeinar

al desarrapado jinete

que carga bajo su vientre

el sucio cuchillo suicida

que entra directo en tu nuca gris

llenando de furia visca

a la fuente rojiza del atardecer

Cabalga dentro del abismo

que con sus manos construyó en tu cuerpo

con cara pálida y sonrisa aguda

mostrando sus amarillentos dientes

al compás de las notas de sangre

que vagan solas por mi cobija

Muerde reciamente las paredes

de la negra desgracia

que te coje por las nalgas,

recias y redondas gotas de lujuria

que impregnan las madrugadas con su huella

en las diez uñas de un jinete

que decidí sacar a pasear

Sucio poema

Te puedes pasar

por las rodillas del desierto,

escuchar a las hienas celosas reirse de mi,

ocultar los poemas viejos

en un vaso de licor,

llevar estacas clavadas

a los pasadisos ocultos

Pedir gotas enfermas de sarampión,

mientras las cicatrices

se siguen abriendo,

se ven salir las larvas

con su rostro risueño y burlón

machacando la carne muerta y susurrando maldiciones

Y quedar ciego de ganas

de no querer respirar,

rezandole a los bosques recien lubricados

donde las aguas infames

pasaron por mi garganta

y vieron mi carne muerta

en un sucio poema

Pausa Poética-Reseña

2011-01-30T19:37:00.001-08:00

Después de Babel
Paula Zulaica

Por Víctor Ortiz Partida

“Es una afección de la edad”, “comerse al padre entero”, “padre nuevo”, “la torre de silencio”, “una boca”, “vomita camaleones”, “la mañana de las revelaciones”, “exhalé / orquídeas ponzoñosas”, “la virgen violenta”, “cazadora de las palabras”, “buscar la poesía en su cuerpo”…¿De qué se habla cuando se habla de poesía? ¿Qué hay detrás de los poemas que no esté ya al frente de los poemas?
¿Qué terreno pisamos cuando nos adentramos donde estuvo Babel? ¿Qué mundo recorremos cuando leemos Después de Babel,el nuevo libro de Paula Zulaica?Para comenzar a responder estas preguntas puedo decir lo más evidente, que éste es un mundo de palabras y de versos formados de palabras como los que seleccioné al principio y como los siguientes:“La culpa fue del árbol”, “Yo quiero ser el instrumento de tu aprendizaje”, “hacer el amor en nuestra propia lengua”, “Ya no se lee nada en este cuerpo”, “No confío en lo que las palabras puedan decir de nosotros”, “Mi nombre no dice absolutamente nada de mí”, “La orden bruta en tu lengua de beber”…El mundo de Después de Babel, al franquear la puerta, al llegar a sus primeras páginas es un mundo de Dios y de misterio, de comunicación y de silencio, de poesía contra el silencio, de versos contra el propio Dios al que llegamos y del cual partimos impregnados de una nueva poesía.En este nuevo libro de Paula Zulaica se muestra el ciclo de las palabras bien planteadas que crecen, dan sus múltiples mensajes, enseñan, disfrutan el momento, dudan, decaen y finalmente sucumben en terreno fértil para comenzar de nuevo:“esta que soy yo / somos nosotras”, “Tú no buscabas el indecible nombre de Dios en mi cuerpo”, “Mi lecho fue el glosario / en donde como un niño / aprendiste el alfabeto y los fonemas”, “El silencio no es la ausencia, / es la estridencia / de todo lo que no necesitamos decirnos”…Estas palabras, estos versos, estos poemas van convirtiendo a Dios en hombre, el amor de Dios, el amor por Dios, en el amor de hombre, el amor por el hombre, por un hombre. Dios hecho palabras es amor, pero también desamor y misterio.El misterio va tomando cuerpo y se manifiesta en las extrañas palabras que dan nombre a los capítulos en que se va dividiendo este amor/desamor: Shemot, Veddas, Aisma Sutra…“pensé que era yo / quien te escribía, / pero ya veo / que yo soy tu poema”, “libro último para salir al día” / “mi tendencia a desobedecer” / “una mujer en cambio, / no temerá nunca petrificarse”…Las preguntas se transforman: ¿de que hablan los poemas y qué podemos decir de ellos? ¿Quién más, además de la poeta, está detrás y al frente de los poemas? ¿Si recordamos Babel con palabras estamos reconstruyendo Babel?Cuando se habla de poesía no se está diciendo poesía, en este caso este pequeño texto es un saludo y también una invitación a que Paula Zulaica nos lea su poesía. Una de las mejores maneras de cumplir la poesía es escucharla en voz alta, especialmente en la voz del propio autor.Antes de escucharla quiero felicitar a la editorial independiente La Zonámbula por seguir publicando libros y por publicar Después de Babel, libro en el que Paula Zulaica le da nombre y enuncia el cuerpo de su poesía. Espero seguir leyendo libros de La Zonámbula y también espero que Paula Zulaica siga cazando palabras y publicándolas.

Pausa Poética- Catálogo-Javier Vera

2011-01-30T19:36:00.001-08:00

Unir la nada
Javier Vera

Javier vera nació en Guadalajara, Jalisco, el 1 de noviembre de 1963. Cursó la licenciatura de mercadotecnia en el Instituto Tecnológico de Estudios Superiores de Occidente (ITESO). Estudio varios años con el maestro Raúl Bañuelos. Ha publicado los poemarios El libro de los tiempos (2000) y Reconciliar la sombra (2002).

Pausa Poética-Reseña-Viento Versal

2011-01-30T19:34:00.000-08:00

Viento Versal

Angélica Maciel

Por Paula Zulaica

Los vientos creadores se disparan desde un mismo punto hacia cada una de las direcciones posibles, a su paso violento simultáneamente se crea el todo de la nada.
Conozco Viento versal desde el inicio de los tiempos, conozco la tarea titánica que Angélica se propuso un día completar. Este poemario es fruto de los años y del trabajo arduo de su autora, que como los dioses falibles de antaño no contenta con lo que había creado lo devolvió de nuevo al barro para intentarlo de nuevo. No s fácil destruir lo creado por nuestras manos.
La versión final es exactamente lo que su autora había pretendido, extirpó dolorosamente cada indicio del yo, para que la voz lograra ese colectivismo, esa simultaneidad. La voz poética en Viento versal es una voz desde antes de los tiempos, desde antes de la palabra, del principio y del fin.
Esa voz inmemorial es la voz que brota de nuestras gargantas sin nuestra ingerencia. Es la voz desconocida, aprendida quizás en una ignorada prehistoria. Es la maldición de la boca-portal del profeta.
Leer Viento versal es descubrir la cruel y patética broma, de sabernos no parte del orden sino del caos, no parte de que está a punto de ser creado, sino de la oscuridad y el desorden a punto de desgarrarse.
Me declaro a la vez admiradora y estudiosa de la estilística poética de Angélica Maciel. Me maravillo de la pluma que escribe de secreciones corporales, de la mundanidad, de los olores y del caos en la manera más sublime. Una estilística en que orina y semen ostentan la sacralidad del agua bendita. La palabra nace de sus manos como dictada, como perfecta. En el producto final no encuentro nunca las costuras, la huella de la tijera, que yo sé por experiencia propia invertidos en esta obra, el trabajo infinito puesto en pulir cada una de las palabras, en tratar de atrapar los huidizos vientos con la boca.
Al leer saboreo los sustantivos, la letanía de las imágenes, su secuencia plural. Angélica crea mediante la secuencia de las imágenes y las metáforas presentadas una a otra como fotogramas montados con rapidez, creando movimiento sin derroche de verbos.
Es preciso iniciarse en este culto angelical de los sustantivos, sus bienamados objetos, leerla es verlos como por vez primera, encontrar el asombro de la caracola, el narval, el pelícano, la rosa de los vientos, el astrolabio.
Angélica no se nutre de mitos, los crea.

Pausa Poética- Catálogo-Tae Ming

2011-01-30T19:32:00.000-08:00

Azares y Azahares

Yong Tae Ming

Yong-Tae Min nació en 1943 en Corea del Sur. Es doctor en Literatura Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid y catedrático de literaturas españolas e iberoamericanas en el Departamento de Filología Hispánica de la Universidad Corea, en Seúl. Ha sido presidente de la Asociación Coreana de Hispanistas, vicepresidente del PEN Club coreano y tesorero de la Asociación de Hispanistas Asiáticos. Actualmente es presidente del Club de Amantes del Español, director del Instituto de Investigación de España y América Latina en la Universidad Corea y vicepresidente general de la Asociación Asiática de Hispanistas.

En español ha publicado los siguientes libros de poemas: A cuerpo limpio (Madrid, 1971), Tierra azul (Madrid, 1974), Isla (Barcelona, 1977), Obra poética de Yong-Tae Min (Burgos, España, 1985) y Río de Viento (Guadalajara, México, 1995). Yong-Tae Min ha publicado, además, ensayos sobre Cervantes, Federico García Lorca y la tradición del haikú en la poesía hispanoamericana, y ha traducido al coreano a César Vallejo, Vicente Aleixandre, Pablo Neruda y Octavio Paz.

2011-01-30T19:31:00.001-08:00

SUR DE LA NOCHE
Fabián Muñoz

Fabián Muñoz nace en Guanajuato el 2 de octubre de 1968. Han publicado sus poemarios Esperando abril, En la niebla de los parques, Nimbus, Navegación de Medusa, Segundo laberinto y Dogal de Sombras e incluido en diversas antologías en México. También ha publicado ensayo, narrativa e investigación histórica en varios libros individuales y colectivos.

Ha colaborado en periódicos, revistas y suplementos culturales de México, España y Chile, y traducido al portugués en una Página de Internet de Brasil. En 1995 obtuvo el Premio Estatal de Poesía del Consejo para la Cultura de León y una mención honorífica en el Premio Nacional de Poesía Salvador Gallardo Dávalos. Fue becario por el Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (FONCA) con una Residencia Artística en Chile en el 2006.

Sur de la noche es el resultado de una intensa investigación de campo sobre la vida nocturna en Aguascalientes y varias ciudades del país, apoyada en buena medida por la Beca del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Aguascalientes (FECA) en el año 2001 en la categoría de Creador con Trayectoria. En ella, los lugares, personajes y situaciones son descritos con un lenguaje poético y directo en una historia que transcurre en una noche mostrando la inocultable realidad urbana.

Por Jorge Orendáin

Sur de la noche de Fabián Muñoz se une a nuestro catálogo porque consideramos que su propuesta compagina con nuestra visión.Algunos de los poemas de Sur de la noche los escuché por vez primera hace aproximadamente tres años en Orizaba, Veracruz. Esa vez Fabián comentó que los poemas de Sur de la noche habían surgido de una investigación de campo sobre la vida nocturna en diversas ciudades del país, quizá Aguascalientes como la más importante, sin olvidar Guanajuato, DF y Tijuana. Eso de llamar “investigación de campo” a un trabajo que implica estar con prostitutas, borrachos y demás, me pareció en ese tiempo un tanto académico. Ahora, en vez de llamarle “investigación de campo”, quizá podemos decir “investigación de ciertas esencias o antiescencias nocturnas”, o tal vez “investigación de paraísos nocturnos”, o investigación de “la antivida”, por decirlo de una manera. A este libro podríamos catalogarlo como una crónica poética-narrativa donde los personajes y espacios que aparecen van entretejiendo historias etílicas y eróticas donde los protagonistas centrales van dictando sus soledades en compañía. En esta crónica la vida “dura un sorbo de tequila”, el cual se va saboreando lentamente en complicidad de las manecillas del reloj. Esta crónica poética-narrativa, bien sabemos que sucede a diario en una gran cantidad de cantinas o bares de cualquier ciudad de México. Si bien la voz poética es en primera persona –no confundir con la voz de Fabián–, prácticamente representa todas las voces de quienes habitan esos lugares, y de todos aquellos que por ciertos azares de la vida no han conocido.

Esos espacios nocturnos que aparecen en Sur de la noche, me parece que son una buena manera de sentir el pulso de la ciudad y el barrio que habitamos; son un buen pretexto para desentrañar esos tantos fragmentos de historia que muchas veces nos negamos a mirar, sin saber que con frecuencia somos sus protagonistas esenciales. Mirar la ciudad desde la noche nos ayuda a entenderla y saber que sus habitantes, eternos infelices, se enfrascan a diario entre ilusiones, mujeres, drogas, hombres y alcohol, y que pocas veces, casi nunca, saldrán de ese firmamento que la vida misma les ha diseñado. Mirar la noche desde la perspectiva de este libro, nos debe decir tantas cosas que la vida de luz urbana esconde, quizá, placenteramente.

Como dice Fabián en uno de sus versos, la noche en estos lugares “es un plato que se come frío”, pero de donde todos comemos con la esperanza de que el amanecer venga lentamente desde el sur, que también existe y se vive mejor desde la palabra.

2011-01-30T19:29:00.000-08:00

PLEXILIO
Ángel Rafael Nungaray

Ángel Rafael Nungaray (Yahualica, Jalisco, 1968) es autor de los poemarios Estaciones de la noche (Secretaría de Cultura de Jalisco, 2002), En el vacío de la luz (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2002) y Morada ulterior(Secretaría de Cultura de Jalisco / Literalia, 2004). Está incluido en Poesía viva de Jalisco (Secretaría de Cultura de Jalisco / UdeG, 2004), Muestrario de letras en Jalisco (Impre-Jal., 2005), Los mejores poemas mexicanos(Joaquín Mortiz, 2006) y Animales distintos, antología de poetas mexicanos, españoles y argentinos nacidos en los sesenta (México, D.F, Arlequín / Fonca / Conaculta, 2008). Actualmente es becario del Programa para la Creación y el Desarrollo Artístico Jalisco 2008-2009. Además, ha colaborado en publicaciones como Periódico de Poesía, Ciclo Literario, Letras en Rebeldía, Mala Vida, Reverso, La Cabeza del Moro, Ventana Interior, Alforja, La Casa del Tiempo, Verso Destierro, Tierra Adentro, Literal y en el suplemento cultural del Occidental.

2011-01-30T19:28:00.000-08:00

POESÍA DE ESLOVAQUIA. BREVE MUESTRA

Varios

En esta muestra aparecen poetas que hicieron su aparición en el panorama literario eslovaco en los años ochenta, por lo general de forma individual. En Eslovaquia, ser un escritor joven era, en la primera mitad de los ochenta, una profesión de riesgo; entraban en conflicto las expectativas oficiales, el intento de controlar el flujo de sangre joven y la necesidad natural de los jóvenes escritores de liberarse de ese yugo. La capacidad de adaptación del régimen comunista provocó en los nuevos poetas una necesidad natural de diferenciarse de sus predecesores, especialmente de los más “resignados”, y encontrar su auténtico lugar, literariamente hablando. La legitimidad de adentrarse en la literatura eslovaca, que no pretende ser en forma alguna un manifiesto, la confirmaron después los propios autores que aquí presentamos.

2011-01-30T19:27:00.001-08:00

TRANSMUTACIÓN INCORPÓREA
Arnulfo Sepúlveda Gutiérrez

Arnulfo Sepúlveda Gutierrez (Guadalajara, Jal., 1963) asistió al taller literario “César Vallejo” que coordinó Raúl Bañuelos en el Departamento de Estudios Literarios de la UdeG. De junio de 1996 a mayo de 1997 editó la revista mensual de poesía Presencias. Ha publicado en muy diversos suplementos y revistas locales y nacionales. Recibió mención honorífica en el premio de poesía de la Fundación Álica de Nayarit. Aparece en las antologías Tiro al blanco. Poesía última de Guadalajara (1998), Poesía de Jalisco del siglo XX (2001) y Poesía viva de Jalisco (2004). En 1995 apareció Variaciones, su primer libro de poemas.

2011-01-30T19:23:00.000-08:00

CABRONCITO STANDARD
Carlos Alberto Cortés

Carlos Alberto Cortés nació en Hostotipaquillo, Jalisco en 1976. Desde 1984 reside en Guadalajara. Integrante por varios años del antitaller de poesía "César Vallejo" coordinado por Raúl Bañuelos. También cursó dos años la carrera de canto en el Departamento de Música de la Universidad de Guadalajara. Ha publicado poemas en las revistas Espejo humeante, Prisma volante, Tierra baldía, Memoria de la voz, y en el suplemento literario "La furia del pez" del periódico El Financiero. También aparece en las antologías Son de marzo y Figuración de instantes, de la Universidad de Guanajuato, y en Poesía viva de Jalisco, de la Universidad de Guadalajara.

2011-01-30T19:21:00.000-08:00

POLVO LUGAR
Xitlálitl Rodríguez Mendoza

Xitlálitl Rodríguez Mendoza(Guadalajara, Jal. 1982). Estudió la licenciatura en Letras Hispánicas de la Universidad de Guadalajara, y fue estudiante de intercambio en la Universidad Rennes II-Haute Bretagne, en Francia. Ha colaborado en revistas de circulación local y nacional. En 2001 ganó el premio de Poesía y Cuento del ITESO en la categoría de poesía. Aparece en la antología Poesía viva de Jalisco(Secretaría de Cultura de Jalisco, 2002). Actualmente es miembro del consejo editorial de la revistaReverso y trabaja en el Conaculta y en Grupo Milenio.

2011-01-30T19:20:00.001-08:00

POR SI LA RECUA
Dora Moro

Dora Moro nació en Guadalajara en 1969. Sus artículos y poemas han aparecido en las revistas Tierra Adentro, El Subterráneo, La voz de la Esfinge, Letras de Michoacán, Foro Multidisciplinario de la Universidad Intercontinental, Alforja virtual, entre otras. Ha impartido cursos y talleres desde 1993 en distintas universidades, en la SOGEM y en foros independientes. Pertenece a la Red Autónoma de Talleres Literarios, A. C. Viajera obstinada a festivales dentro del país y en el extranjero, perpetrando lecturas y performances para hacer circular la poesía. Actualmente trabaja en un proyecto llamado Teoría de la Poesía Fractal. Su hipótesis del suicidio como método seguro de publicación sigue en veremos.

2011-01-30T19:04:00.002-08:00

El Más acá del más allá de Raúl Aceves

Por Gabriel Gómez López

Mi amigo Raúl Aceves me ha encomendado una tarea que me enaltece: la presentación de su primer libro de narrativa. Inquieto, multifacético, en constante ascenso Raúl es, entre otras cosas: antropólogo, indigenista, ecologista, investigador literario, ensayista, antólogo, creador de diccionarios, gran poeta y aforista, aventurero del mundo de las letras, pero sobre todo un ser profundamente humano, singular personaje de nuestra mitología local.

Ahora bien, antes de leer el libro me enfrenté al desconcertante título “El más acá del más allá”, preguntándome si era una más de sus genialidades lúdicas o que, tras del título, ocultaba algo, considero que una de las condiciones elementales del poeta es su capacidad de ocultarse bajo el manto de las palabras, entonces tal vez podría comenzar desde el más allá hasta el más acá.

En fin, apenas abro el libro me topo de bruces con el prólogo, ¡escrito por el mismo!, lo cual lo hace más sospechoso del delito de ocultamiento ya que Raúl Aceves explica al lector los textos de Raúl Aceves, cierro el libro y me pregunto: ¿entonces qué voy a decir yo si él ya lo ha dicho todo? Siguiendo el hilo de la sospecha me brinco el prólogo y voy al primer texto, precisamente el que da origen al título y me encuentro que el narrador es un cadáver y esto alimenta mi inquietud dada mi tesis de que el poeta es un muerto-vivo, leo con atención algo que semeja una poética: “hacía rato desde que el muerto y yo no éramos la misma persona. Recuperar la conciencia de mí mismo después de aquel abismal oscurecimiento de mi mente como haber despertado de un mal sueño. Eso había sido mi muerte: un mal sueño”. Refiriendo además que, en ese sueño el narrador recordó toda su vida como proyectada en una pantalla de cine…, entonces la voz de la intuición me ordenó: si vas a leer su vida empieza por el final, o como dijo, genialmente, un político en la reciente campaña que nos torturó, “hazlo al revés”. Y así lo hice, de acuerdo con mi inveterada costumbre de ir contra la corriente comencé por leer el último de los textos, así a lo que Raúl llama “el postre” yo lo tomé como “botana.”

En este “Diccionario Personal” Raúl se encuentra como pez en el agua en el territorio de las definiciones: humorísticas, profundas, poéticas, sintéticos, sorprendentes por su frescura y brevedad, por el sutil erotismo, microhaikús, skandas germánicos, Raúl se regodea con los juegos de lenguaje.

AUTISTA, AVIÓN, ANÓNIMO, ANTIPSIQUIÁTRAS, AUTOINMÓVIL, ÁRBOLES, BICICLETA, BONSAI, CARACOL (MANDELSHTAM), CARICIA, CEREBRO, CERRO, CREPÚSCULO, DECADENCIA, DEMOCRACIA, DESOLADO DISCURSO, DROGADICTO, ERRATA, ESCRIBIR, FLOR, LENGUA, EXTRAÑAMIENTO, LOCO, LUZBEL, MATRIA (FOX), OSCURIDAD, PAPEL PASANTE, SIRENAS.

Tras la botana seguimos con los platillos del primer tiempo.

“Un cuento latinoamericano” es un texto diseñado como un reto a los eruditos, conocedores y, en especial, a los literodantes (literatos pedantes) se trata de reconocer a los autores a través de los títulos de sus libros, creo que la editorial ofrece una buena recompensa al primero que lo logre. En el desfilan en agradable compañía escritores célebres como Borges, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Rulfo; junto con los de culto Lezama Lima, Guimaraes Rosa, Macedonio Fernández, José Revueltas; los menos conocidos como Rafael Muñoz, Graciliano Ramos, Otero Silva y otros menos menos conocidos que no voy a mencionar porque no los conozco.

A continuación una breve incursión en un microbestiario, donde encontramos dos espléndidas especies, los palabrones (de boca monstruosamente grande y oídos minúsculos) y los escuchones (de inmensos oídos y bocas chiquitas) que nos remiten a los cronopios y famas de Cortázar; unos tienen la lengua desatada y su arma es el sonido, las palabras furiosas, y requieren de un auditorio aunque sea para escuchar su propia voz, aunque no sepan exactamente lo que dicen, los más peligrosos son los del sexo femenino y aman las reuniones sociales, los mítines, las grandes concentraciones; los otros sobreviven gracias a su habilidad para evadir a los anteriores, aman la soledad pero tienen una enorme debilidad: les gusta el chisme.

“La grieta” es un cuento de horror que se refiere a una falla más enorme que la de San Andrés, una amenaza latente e interior que nos persigue de manera implacable y acabará con el tiempo, el espacio, y la misma Nada, un homenaje a Macedonio Fernández.

En un segundo tiempo nos encontramos con tres relatos en los que se recrea ésta ciudad que algún día fue bella.

“La luz que dejaron prendida” me recuerda a un poema que alguna vez leí entre los legajos de un concurs o de poesía en Aguascalientes y que terminaba con una frase lapidaria. “Y cuando el último de nosotros se haya ido, ¿quién apagará la luz? Aquí la luz recorre la ciudad, a través del rayito de luz nos vamos adentrando hasta San Juan de Dios y los pasajes subterráneos hasta desembocar en la plaza de las sombrillas (que por cierto no sé si aún existe)

El segundo relato relacionado con la ciudad es una carta al tío Augusto, en él el narrador hace un recuento de su infancia y allí encuentra viejas máquinas de escribir, gigantescas bolas hechas con envolturas de papel aluminio, fierros de todas las especies, papeles llenos de polvo y teñidos de nostalgia…, nos presenta a la naciente colonia Chapalita, y se introduce en el mágico castillo que su tío construyó en la esquina de Tepeyac y las Rosas, un laberinto onírico con una cocina tan chica que casi no cabía en sí misma, un elevador que nadie usaba, un piano que nadie sabía tocar, un perico que decía leperadas, una alfombra de piel de venado perseguida por otra de piel de tigre, el tío tocando el violín a la manera del Tobi de la pequeña Lulú. El sitio donde el narrador hizo sus prácticas de alpinismo doméstico que le condujeron al alpinista domesticado de la edad adulta; y luego la decadencia de la colonia, la metamorfosis que transformó el castillo de sus sueños en: peluquería, lavandería, librería, nevería, copias al instante, etc., “Fuiste como un barco que navegó sobre la tierra más reseca, un barco que naufragó en el fondo de los sueños”, y nos remite al primer cuento del libro al decirnos “Quizá lo inútil en este mundo, sea lo útil en el otro, Quizá hacía más falta que alguien pusiera un poco de extravagancia en el más allá, quizá.”

Sigue el documento titulado Expedición arqueológica al Valle de Atemajac. Memorias del LI Congreso de Americanistas. Que, a pesar del engañoso título, está dedicada al tal rebaño autollamado sagrado por la plebe. En este manuscrito Raúl se recrea literalmente con la extraña tribu de los tapatíos, que se nombran como tales ante la dificultad de pronunciar el gentilicio de Guadalajara. Se analizan en el documento los pocos restos de la ciudad que han sobrevivido, tratando de encontrar la razón de la cultura kitsch que floreció en el fin del segundo milenio y dio origen a monumentos tan lamentables como los Arcos del Milenio, una de las maravillas del mundo antiguo. Aquí está el recuento de una insólita civilización que dio origen, entre otras cosas, a las tortas ahogadas, el pollo a la Valentina, a los alcatraces invertidos, mediante las pocas huellas que han quedado los arqueólogos del espíritu intentan reconstruirla, utilizando viejos códices del fondo de cultura, elementos esotéricos e imaginación en dosis homeopáticas, tratando de inventar la razón de ser de algunos sitios indudablemente sagrados, como la Plaza del Sol donde debieron realizarse rituales solsticiales, o la pirámide de concreto y cristal conocida como Jayat donde se hacía evidente la influencia de las tribus yankis. Se habla de una gran feria anual que congregaba a los principales tlacuilos del mundo literario y del malvado dios Pemextli causante de una catástrofe que dejó una gran cicatriz en la memoria.

Como entretiempo se nos ofrece un relato machista, jose alfredojimenista en el que encuentro la reminiscencia de un goberignorante que, durante la ceremonia del grito de Independencia, imploraba, ¿ontá la campana, ontá la campana? El texto termina con una alentadora frase (recuerden que estoy haciendo una lectura inversa) y nos dice: La fiesta apenas comienza.

En efecto continuamos con los platillos fuertes del menú: los tres últimos cuentos.

“Mi historia con Euterpe”, una extraña historia de amor entre Nicodemus, un merolico y una masa amorfa que pudiera ser Euterpe y que, víctima de una depresión rabelesiana, procedió a capitalizar los abundantes recursos mamíferos, siempre renovables, de sus enormes pechos. Narra la historia de los hijos de la extraña pareja, y el desdichado final de Nicodemus al comprobar que el hombre es muy parecido a los huevos estrellados y que una calle calcinante puede ser utilizada como sartén.

“El gran silencio” es una bella metáfora que juega con la Voz y el Gran Silencio; una búsqueda interior para encontrar la palabra como un árbol frondoso lleno de frutos, pájaros y sirenas irresistibles. Una voz que habrá que cultivar a la manera de Voltaire que recomendaba cultivar nuestro huerto. Calificaría a Raúl como un místilúdico que incluso en los momentos de mayor seriedad no puede evitar el burlarse un poco de sí mismo, pero que si leemos atentos sabemos se dirige a la palabra que no hablamos, la que habla en nosotros y que, a veces, trasladamos al decir.

Y arribamos al espléndido final que es el principio, “El Más acá del más allá”. Narrado por un cadáver que escucha los sonidos de los vivos, los rezos y plegarias, chistes y sorbitos de café con los que se despiden de él, luego ingresa en el sueño, en ese territorio intermedio entre el hombre y lo divino hasta que alguien toca su hombro y despierta, ¿lo hace?, nos preguntamos los lectores, ¿o vive en ese estado de suspensión temporal de la vida donde se engendra la poesía?, en fin, quien lo llama es Bartolomé, que a la manera de Hermes, el conductor de las almas al matadero, lo conduce por un camino que es un resumen de todos los caminos que ha caminado, las imágenes van brotando de su interior. Raúl se recrea con las enumeraciones del paraíso al que ha arribado: un lugar parecido a todos los lugares, con una playa tropical llena de bailarinas hawianas donde reparten cocos con ginebra y hay casas sin ventanas y ventanas sin casas, puertas que se abrían y puertas que se cerraban, torres como telescopios asomados a la distancia, escaleras eléctricas perdidas en las nubes, inmensos campos de trigo que ondeaba al viento, aludes de nieve sobre dunas desérticas, una mesa donde no se comía pero se apilaban libros escritos para poder entender otros libros. Escuelas para ser maestro y escuelas para ser alumno, escuelas para ser… “Todo estaba adentro, todo brotando de mi interior, Eso era lo que me maravillaba”. Nadie sufría, pero todos lloraban de gozo, todos estábamos enfermos de amor a la intemperie, por eso es inevitable que encontrara a la Dama sin gracias, la Mujer eterna, niña, anciana, novia, amiga, recién casada, la Dama de la muerte con quien hace el amor cien veces en cien diferentes cuerpos, el gozo llevado a la perfección. A su alrededor se esparcía toda una comunidad multicolor: negros con blanco, amarillos con rojo, verdes con morado.

Pero el hombre se cansa, cuanto más un cadáver, resultó que el paraíso era aburrido, todos los libros estaban escritos y leídos, ya nadie deseaba escribir nada más… Y, en ese momento de mi lectura encuentro el guiño de Raúl, que parece dirigido a este hipotético lector que soy yo y me dice: RESULTABA MÁS DIVERTIDO COMENZAR POR EL FINAL, PARA ASÍ ADIVINAR EL PRINCIPIO. ... EN EFECTO, LOS HOMBRES SOSPECHABAN QUE HABÍA UN DETRÁS, PERO VIVÍAN EN EL MÁS ACÁ DEL MÁS ALLÁ, EN EL ETERNO PRESENTE DEL AHORA, justamente donde nos encontramos, desde la perspectiva del poeta que tras ascender a las raíces del gran sauce sube hasta el séptimo piso, llega a la ventana y es testigo del milagro del mundo de todos los días: la calle gris, las banquetas llenas de hojarasca, los autos estacionados en segunda fila, y… nosotros, sus lectores.

Y ahora me doy cuenta de que toda la bonhomía de Raúl, su calidez y humanidad se deben a un accidente fortuito y terrible: es un poeta, un hombre que ha regresado del más allá y que, aquí, en el más acá, lleva en su frente el sello de quienes han sido tocados por la muerte y nos dice, con toda la sabiduría de su experiencia, que no tengamos miedo porque todo no es sino un juego, una ilusión… enhorabuena Raúl por este recién nacido hijo tuyo, ahora sé por qué escogiste un pediatra para recibirlo. Muchas gracias.

2011-01-30T19:04:00.001-08:00

El Más acá del más allá de Raúl Aceves

Por Gabriel Gómez López

Tras la botana seguimos con los platillos del primer tiempo.

En un segundo tiempo nos encontramos con tres relatos en los que se recrea ésta ciudad que algún día fue bella.

En efecto continuamos con los platillos fuertes del menú: los tres últimos cuentos.

2011-01-30T19:02:00.001-08:00

Sueños imperfectos
Roberto Ascencio
Nació en Ayotlán, Jalisco, en 1971. Estudió contaduría pública en la Universidad de Guadalajara y fue miembro del taller literario de Luis Patiño Téllez. Cursó el Diplomado en Creación Literaria en la escuela de escritores de la Sogem de Guadalajara. Actualmente participa en el taller de narrativa que imparte Mario Heredia.

Pausa Poética- Catálogo- Yolanda Ramírez Míchel

2011-01-30T19:00:00.001-08:00

JACINTA

Yolanda Ramírez Míchel

(Morelia, Michoacán, 1965) reside en Guadalajara desde 1968. Es apasionada promotora de la lectura, maestra de literatura y español en varias instituciones educativas. Imparte talleres y cursos tanto en preparatorias como en la SOGEM. Ha participado en programas de radio y televisión como invitada y conductora. Sus cuentos, poemas y artículos aparecen en varias revistas nacionales e internacionales. Cuenta con artículos sobre promoción lectora e imparte conferencias en la Universidad de Guadalajara, en la Feria Internacional del Libro, en el Instituto Tecnológico y de Estudios Superiores de Monterrey, así como en diversos foros educativos. Dedicó su primer trabajo formal a los jóvenes y niños con la obra El gran niño, electrones de un sueño(Editorial El Viaje [2005] y Editorial Progreso [2008]) Una muestra de sus poemas aparece en la antología Mariposario.

2011-01-30T18:56:00.000-08:00

LA OPORTUNIDAD Y OTROS RELATOS
Marco Aurelio Larios López (Guadalajara, Jalisco, México, 1959) es doctor en filosofía por la Universidad de Viena, Austria. Profesor investigador de la Universidad de Guadalajara. Obtuvo el Premio Nacional para Primera Novela Juan Rulfo 1998, otorgado por el INBA y el gobierno de Tlaxcala con El cangrego de Beethoven (FCE, 2002). Es autor del libro de cuentos La música y otras razones para contar (EDUG, 1994, 1997, 2000 y 2003) y del diverimento verbal Erato. Ars amatoria en Guadalajara (Arlequín 1998, 2003). Y es Académico de lo Ficticio.

2011-01-30T18:24:00.001-08:00

La Zonámbula es un proyecto editorial independiente que surge con la finalidad de publicar obra literaria (poesía, cuento, novela), tanto de escritores con trayectoria como de nuevos autores, principalmente del estado de Jalisco.