20110327

Zonambulantes-Dáltanos J. Remus

Alcánzame la condena

No eres tú quien se llena la boca de arañas todas las mañanas. El cuerpo no es el templo del alma. El templo del alma es la mente humana. La memoria es como la biblia. La imaginación es todas las herejías. Las arañas carecen de todo lo anterior.

  Tu belleza me quemó los ojos. Tu fantasma destruyó mi templo todas las mañanas. Peleaste para divertirte a costa mía. He buscado un dolor similar y no he tenido éxito. Las arañas no dañan si las sabes comer.
  Me lleno la boca de arañas todas las mañanas. Tal acto no tiene más que el ánimo de incordiar a los que neciamente me rodean. Te encuentro atractivo aún cuando te mueres. La herejía de mi alma me remite a tal evento. La biblia no dice nada al respecto, y sin embargo la biblia dice muchas cosas.
  Me sometes a tu grandeza. Me haces esclava de tus manos. Tu palma se deja caer y me flagela el rostro virgen. Usas tacones en mis pies. Tiñes de rojo mis labios y luego los despintas con tu lengua. Hace tiempo que empecé a ser una mujer. Aún no encuentro la forma de librarme de tal sino.
  Árbol que nace torcido jamás su tronco endereza. Árbol que se tuerce queriendo ser como los árboles que no deben ser, no tiene salvación porque nunca será como los árboles rebeldes, ni tampoco tendrá la suficiente cordura para estar enderezado. Nunca estará conforme con su tronco.
  Las arañas no pueden inconformarse consigo mismas, así que secretamente intento transformarme en una de ellas todas las mañanas. Aún no he tenido éxito.

20110323

Al gravitar rotando: un juguete hecho de palabras



Por Andres Amezcua

Con Al gravitar rotando literalmente te encontrarás con eso, un juguete que te divertirá a lo largo de cada una de sus páginas. Este nuevo texto recién sacado del horno por La Zonámbula nos lleva a través de sus 24 autores por  anécdotas, poemas, frases, recetas de cocina, etc. Todos ellos, a pesar de sus diferencias estilísticas, nos cuentan su mundo a través del ludus poético. Esta relación entre el juego y la literatura no es nada nueva. El hombre vuelve a su infancia perdida a través del arte literario, ya que debido a éste se reactiva en él el asombro y la imaginación del mundo que lo rodea. La literatura es una práctica humana que distorsiona la realidad externa pero que, por otro lado, nos descubre a los otros en ese juego incesante por el que nos lleva la creación poética. Es una especie de espejo que nos refleja, una llave que abre nuestro mundo interior hacia otros mundos nunca antes vistos. En ese sentido la ficción literaria es una mentira que dice verdades, como ya dijo Vargas Llosa; y además,  esa es al fin y al cabo la esencia lúdica en todo el arte literario. El escritor se posa frente a la hoja, o más modernamente, frente a la pantalla del pc y ve en ese fondo blanco un sinfín de posibilidades creativas, un puzle de palabras que acomodar, de hechos, de tiempos, de temáticas, de sentimientos, de recuerdos. El autor juega con el tiempo, el espacio, el lenguaje:

Ojos senos ojos/ Senos ojos senos/ es el recorrido constante/ en la carretera de un escote

es lo que piensa Rossana Camarena de los mirones que no disimulan. No sólo eso, también juegan con las instancias narrativas, en donde el abecedario puede ser un buen pretexto para iniciar una historia:

ABC
Ahora busca con demencia elefantes frondosos grises. Hay iguanas, jirafas, koalas, leones, llamas, monos, ningún ñono; otro para querer retratarse. Soñaba tener una visita wonderful. Xóchitl yuxtapuesta zoológicos. (Adriana Gozuh)

Con la literatura no sólo se divierte el creador, sino que también el lector, el cual, como buen cómplice, acepta participar en tal juego. El efecto de reflejo sirve para mirarnos también a nosotros mismos en esas historias, en esos poemas, en esas frases que bañan el texto; nuestras experiencias y vivencias contribuyen en gran medida a una determinada interpretación de las lecturas. Y ese es el fin que pretende Al gravitar rotando, que todos nos divirtamos a través de la palabra escrita. Es por eso que recomiendo mucho este libro, debo decir, sin caer en la hipérbole vacía de todo los reseñistas, que es un texto que me ha gustado mucho. 


20110315

Dicen de Croacia

por Eunice García 

Interesarse por la literatura de un país como  Croacia no es cosa sencilla. Primero está ese idioma incomprensible que ellos-los croatas- manejan con una facilidad que aterra. Luego la distancia que los hace verse aún más ajenos;  luego el desconocimiento egoísta de su historia.  Lo cierto es que Croacia es un lugar rico en fonemas de singular belleza: salpicado de erres, zetas, cas (ks) ¿qué más se puede hacer con eso sino poesía?

Aún en español los versos croatas conservan un sonido extraordinario, mejor aún: en español los poemas nos develan su significado, postales nítidas de la vida en aquellos rumbos.  En Bajo la ceniza del antiguo fuego (La Zonámbula 2010) son diez los escritores (cinco mujeres y cinco hombres) los que nos muestran que ni estamos tan lejos ni somos tan ajenos.

Vale la pena saber que Croacia, durante su independencia y la guerra por la patria, pasó por una tercera guerra en menos de cien años. Si bien esto afecto mermando la producción poética, la calidad de los textos que aparecen es magnífica.

La experiencia personalísima de cada uno de los escritores de Bajo la ceniza del antiguo fuego (elegidos y traducidos por Željka Lovrenčić) ofrece  tanto versos largos, como los de  Lana Derkác, como versos cortos y profundos como los de Ružica Cindori.

Particulares y exquisitas sensibilidades que igual reniegan de la maternidad ajena (todo está lleno de niños/ Ellos se reparten como trofeos gratis/ o algo parecido, no lo sé) o bien canturrean al amor (los enamorados son algo completamente distinto a nosotros, ellos saben todo).

“La poesía devastadora de la historia anuncia la ruina” se lee en uno de los poemas de Anté Stamaác (quien por cierto da nombre a la antología con otro de sus textos) anticipando así el suspiro trágico que le sigue a la lectura de esta antología. Dice también que “la poesía nace de la nada/ de la nada nace el poema”  dejando en la duda ¿en verdad será tan bella la nada en Croacia?
Diferentes puntos de vista hondamente poéticos plagan las páginas de este libro ¿y cómo no? Si los aquí reunidos llevan en sus biografías estudios de literatura, filosofía, letras, filología. Y matemáticas teóricas. Versos que hablan del  amor, de olvido, del hastío de la vida diaria; de la maravilla de estar vivo y del sarcasmo que se necesita para sobrevivirlo.

Bajo la ceniza del antiguo fuego
Poesía de Croacia
Selección y traducción de Željka Lovrenčić)
La Zonámbula 2010

20110311

Zonambulantes- Tomás Salas

Esquizofrenia

Mi Hermana Vero entró en un estado de crisis por la ausencia de su madre. Ya llevaba varios días (con sus noches) llorando.

Ese fatal primer jueves de octubre me fui un poco preocupado a trabajar. Ese día mi hermana María se encontraba muy atareada porque estaba realizando los preparativos de su boda que se llevaría a cabo el día siguiente.
Cerca de la hora de salida me hablo mi sobrina Salma al celular
-Tío, una amiga me dice que está saliendo mucho humo de tu casa, sería bueno que fueras a ver qué pasa.
Llame por teléfono a la casa pero nadie contestó, (mi hermana María estaba probándose su vestido nupcial con la diseñadora), esperé la hora de salida, pero antes le informé a mi jefe que al día siguiente se casaba mi hermana menor y necesitaba salir temprano.
De la casa salía agua en grandes cantidades y estaba repleta de gente desconocida, mis vecinas se habían metido a ver el incendio, mi hermana Vero en medio de su angustia, prendió fuego a su cama, porque quería reunirse con su madre (en el mas allá). Cuando vio que la lumbre empezó a cobrar fuerza se asustó y se salió a la calle. Un vecino se dio cuenta que estaba fuera de control y llamó a una ambulancia para que la atendieran. También llamó a los bomberos, que apagaron oportunamente el fuego antes de que se empezara a quemar el resto de la casa, el fuego también entro a mi recamara y se quemaron mi ropa y mis libros. Mi cama quedó intacta.
Como bien dice esa canción “todo se derrumbo dentro de mi” cuando mire que mi recamara estaba toda negra desde el piso hasta el techo, (y también la recamara de Vero). Entonces pensé ¿y dónde esta Vero?
Los vecinos me informaron que una ambulancia se la habían llevado, pero nadie sabía a dónde.
Me fui en taxi a preguntar por ella a la Cruz Roja que está en el parque Morelos, pero me informaron que debido a la crisis nerviosa que presentaba la habían trasladado a una clínica para enfermos mentales que está en el Zapote en el municipio de Chápala, y a esa hora de la noche ya no recibían visitas.
Al día siguiente sin tiempo y sin ánimo para tomarme ni un choco milk, me presente a trabajar. le pregunte a mi compañero Jorge si al termino de la jornada laboral me podía llevar en su carro a la clínica donde estaba internada mi hermana, para trasladarla al lugar que le correspondía (el hospital “San Juan de Dios” ) en Guadalajara Jalisco.
Después de tediosos tramites la dejé debidamente internada, así que llegué patinado a la oficina del Registro Civil para ser testigo del enlace matrimonial de mi hermana María. los invitados voltearon a verme como si trajera abierto el cierre del pantalón, en ese momento me di cuenta que mi ropa estaba manchada de tizne y mi humilde persona despedía un desagradable olor a quemado.
al término de la ceremonia, sin poder asistir a la fiesta, me fui a comprar una maleta en donde le lleve a Vero dos cambios de ropa, una toalla, un jabón, un shampoo, un peine, una pasta y un cepillo de dientes, un paquete de toallas femeninas, y un libro de oraciones.
Después de ir al hospital a la hora de las visitas, me dediqué a depositar toda mi ropa quemada en varios costales, para tirarlos a la basura. No quise hablar mucho del incendio con mis compañeros de la oficina. lo que menos quería en ese momento era escuchar chistes malos a costa de la frágil salud de mi hermana que tardó mucho tiempo en ser dada de alta, después de ser diagnosticada como esquizofrénica.

Solamente le comenté los sucesos de ese fin de semana a mi amigo pepe que tiene el mismo cuerpo de perro parado que yo, por lo que prometió regalarme algunas playeras que ya no usaba. nunca me regalo nada, pero le agradecí mucho su intención.

Pedí dinero prestado entre los compañeros para poder sufragar los gastos extras de esos días (como las visitas diarias al hospital) recuerdo especialmente a una compañera (cuyo nombre permanecerá en el anonimato) a la que le pedí prestados 100 pesos, y no dejo de cobrármelos a diario hasta el día en que pude pagarle, dos eternas semanas después..También debo agradecerle a mi jefe que nunca me regañó (solamente ironizó un poco) porque duré un mes presentándome a trabajar con el mismo pantalón.

20110309

La zonámbula en la Universidad Libre de Música

 La Zonámbula y la Universidad Libre de Música invitan


Lectura de Lisi Turrá, autora de Fulana (la zonámbula 2009) y

Gabriela Torres, autora de Demonios del cotidiano (la zonámbula 2011)


El evento se llevarán a cabo el próximo miércoles 23 de marzo a las  12:30 pm, como parte la agenda cultural de marzo 2011 de dicha universidad.  



Morelos 2095 Col. Ladrón de Guevara. 



20110306

Poesía de Croacia

Un mal día

No pasó nada especial,
pero todo el día
me maltratan mis propias emociones.

Indeseables son
como el moho en el queso
que se quedó olvidado en el refrigerador,
como la espesa niebla tirada sobre los vidrios del auto
mientras trato de determinar el lugar del viraje.
Como la continua caravana de hormigas amarillas
que no vienen de ninguna parte
y persistentemente se deslizan por la pared
hacia la nada.

Esas tiranas ocuparon todo el espacio disponible,
liberadas hasta del más mínimo conveniente miedo
del ataque de cualquier diferente persona
o cosa.

Al final del día cedo y no resisto más
acostada en el sofá
miro por décima vez la película ya vista.

Qué bueno sería empezar a llorar por Ella
a la que Él justo ahora ha abandonado,o
levantarse de repente
pegarse en la rodilla o
dormirse,
antes de tomar una mala decisión.
Y acabar este día.

Diana Burazer
Bajo la ceniza del antiguo fuego
Poesía de croacia


20110305

2011

Por Andres Amezcua

El Gran Hermano nos vigila
Winston,
en neolengua se llama caralibro

Ya no hay telepantallas
que observen omniscientes
y tampoco hay más tortura
para saber lo que pensamos

Es  voluntario
Winston,
es voluntario

Una angustia terrible
de no ser escuchados
todo nuestro espíritu ahoga,
Winston                    

Ahora escucharnos quieren
por el bien del mercado
no somos ya sosegados

Deseos
Gustos
Preferencias
son información valiosa

El Gran Hermano nos vigila
Winston,
El Gran Hermano...
                        

20110304

Si la pausa

 


Si la pausa 
Jorge Orendáin

Jorge Orendáin

Si el decir
Si no inventas una verdad
Serás una palabra destinada
Al olvido.

Si una verdad te inventa
Serás una palabra que vestida de poesía

Dirá su verdad


Jorge Orendáin (Guadalajara, Jalisco, 1967). Estudió la maestría de Literaturas del Siglo XX en la Universidad de Guadalajara, y la licenciatura de la Comunicación en el ITESO. Formó parte del consejo de ediciones Arlequín. Actualmente trabaja en la Editorial Universitaria de la Universidad de Guadalajara, y es consejero de la galería virtual Galí, profesor de la SOGEM y consejero del CECA-Jalisco. Ha publicado los libros de poemas Animalías (1994), Telescopios de papel (1996), Por demás la lluvia (1996), Ciudad a cuatro ríos (1999) y Patio exterior (2008).




Por Carmen Villoro


Si acaso yo pudiera presentar este libro, si pudiera decir lo que no dicho canta no precisamente en las líneas sino en el silencio que acompaña alas palabras antes y después de ser nombradas… si la lluvia no fuera la carne del relámpago y el dolor un espejo que refleja el vacío de una mirada… si dios pudiera ser esta oración que repito para aliviar su ausencia… si el milagro no fuera la siempre evanescente aparición que se reafirma… si lo real pudiera ser este sueño que no se puede decir porque si se dice deja de decir lo que de cualquier modo no se pudo haber dicho si la verdad no fuera esta mentira irremediable con la que dibujamos un árbol o una rosa creyendo que es un árbol y una rosa… si el vaso no permaneciera vacío a pesar del agua que lo colma y el fuego no brotara de su propia sombra como un pájaro recién nacido… si el otro no fuera siempre el ausente que imanta el deseo con la promesa de un paraíso inexistente pero más cierto que la vida misma… si la ilusión no estuviera hecha de sangre y la falta no nos faltara y lo efímero no nos regalara el instante que se abre para dicha y desdicha… si la duda no fuera la única eternidad que poseemos… si hubiera un orden, una certeza, una sola palabra que dijera… no existiría el poeta, no este poeta que ha de permanecer en pausa para dejar que sea el silencio el que se exprese, no esta poesía que surge no del cuerpo sino de su hendidura, no de lo dicho sino de lo entredicho, no de la puerta sino del ojo de la cerradura, no del saber sino de la expectante luz que habita en el paréntesis.

La Zonámbula sigue y sigue y sigue...

La Secretaría de Cultura del Estado de Jalisco a través de la Dirección de Literatura y la Casa Taller Juan José Arreola invita a la presentación de un par de libros:


Los autores Ramíro Aguirre y Gabriel Martín presentarán en Ciudad Guzmán sus libros "El Hilo negro"(zonámbula 2010) y "Ellas y no siempre el espejo" en Casa Taller Juan José Arreola, pro ...l Pedro Moreno s/n a las 19:00 Hrs.
Fungirán como presentadores Ricardo Sigala, Judith Rodríguez y Nallely Aguilar
esperamos contar con su presencia.



http://todoennoticia.com.mx/occidente-municipios-jalisco/cerda-martha-mientras-agonizas-la-zonambula-2020/